Le grand costaud débarque, gavé d’ambition, beau et fier comme un danseur de flamenco jouant des castagnettes.
Comme son maître, le type communique s’écoute mais jamais n’entend, décide de façon boy-scout la façon dont on s’y prend.
L’orage gronde fort, mais l'orgueilleux rossignol chante toujours la messe version Castafier Castafiore.
Le gars nous rase tellement (il nous barbe de 7 jours), qu’on rêve qu’un Gillette jaune lui face la peau lisse.
Puis soudain le silence est écrasant, ça ne rigole plus, ni à l’intérieur, ni à l’extérieur. On sent bien que ça va casta(g)ner.
Les pavés volent place de l’Etoile, Castaner regarde, Castaner pavane, joue à Star Wars en plein Paname...
Petit Padawan Christopher sauvera-t-il la République en maîtrisant la force du peuple en marche?
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