tag:blogger.com,1999:blog-89432477548377650992024-03-05T14:43:46.569+01:00Mr SuperOlive...Rien que çaLe modeste blog d'un petit bretonMr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.comBlogger147125tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-85671271339444414022022-03-09T08:41:00.000+01:002022-03-09T08:41:08.732+01:00L'exode<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi8REqdl6H-tYhhfWzZs1QY8pXBGztjUz-vS2ZSlc1qEMWEaX_zWTO_AugKtLAt3v-j9ZdElsjwx-KKsfx-x-aV8yDZeRpsQ4jIyRwLOu9VcWZhIDEbv1odEl0yFXxXqsO2ca4yuQwgSyQ7JUkrT-7E22O7AtfM23lRdDEcwMC9lhuZY482JvWadZfN=s4000" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2668" data-original-width="4000" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi8REqdl6H-tYhhfWzZs1QY8pXBGztjUz-vS2ZSlc1qEMWEaX_zWTO_AugKtLAt3v-j9ZdElsjwx-KKsfx-x-aV8yDZeRpsQ4jIyRwLOu9VcWZhIDEbv1odEl0yFXxXqsO2ca4yuQwgSyQ7JUkrT-7E22O7AtfM23lRdDEcwMC9lhuZY482JvWadZfN=w640-h426" width="640" /></a></div> <p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Hier matin je suis tombé sur cette photo <span style="color: #cccccc;"></span>à la Une du site internet du <b><a href="https://www.lemonde.fr/" target="_blank">Monde,</a></b> puis dans <b><a href="https://www.liberation.fr/international/europe/en-ukraine-les-habitants-dirpin-evacuent-la-ville-par-le-pont-detruit-menant-a-kyiv-20220308_DSZRUPS54ZBBDFL3MKPLTT4PVQ/" target="_blank">Libération</a></b>. </span><span style="font-family: georgia;">J’ai immédiatement été saisi par la puissance de cette image qui m’a hanté toute la journée. Je la trouve si intense et si belle alors qu’elle montre une réalité d’une tristesse infinie.<br />Prise le 7 mars 2022 par </span><span style="font-family: georgia;"><span style="font-family: georgia;"><span style="color: #cccccc;"><a href="https://www.instagram.com/theblindkolcho/?hl=fr" target="_blank"><b>Dimitar DILKOFF</b></a></span></span>, elle illustre l’exode forcé de la population ukrainienne qui ici, fuit la ville d’<b>Irpin. </b>Située à 15 km au nord-ouest de Kiev, cette ville subit les bombardements incessants de l’armée russe.<br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><br />Les visages sont graves et fermés et on y devine à la fois de la colère, de la résignation, et de<br />l’abattement. <b><span style="font-size: medium;">Pas un seul sourire… </span></b><span style="font-size: small;">Évidemment.</span><br />Un matin alors qu’ils étaient pris pour cible et tiraillés, ils ont dû quitter leurs maisons à la hâte et parfois aussi leurs proches, emportant avec eux l’important et l’utile dans de simples sacs. <b><span style="font-size: medium;">On n’emporte pas sa vie dans un sac.</span></b></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">On devine le déchirement qui doit déglinguer leurs entrailles.</span><span style="font-family: georgia;"></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Pour l'instant, ils sont à l’abri sous un pont dont la structure massive style bloc de l'Est, les protège des bombes. Ils attendent le prochain convoi qui les mènera, loin de l'horreur, loin de chez eux. Question de survie. Avant cela il faudra traverser le fleuve et ce ne sera pas simple car juste après, le solide pont est totalement détruit.<br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Un caddie est à l’abandon. Les canons grondent. <b><span style="font-size: medium;">Ailleurs le Monde inquiet consomme, ici le pays violé se consume.</span></b> <span style="font-size: medium;">Contraste.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Au fond à gauche, sur un pilier, <span style="font-size: medium;"><b><strike>le dictateur sanguinaire Vladimir P.</strike></b></span> un <span style="font-size: medium;"><i>Minion</i></span> veille cyniquement au bon déroulement de son crime, <b><span style="font-size: medium;">version œil de Moscou.</span></b><br />Dans un film de 2015, les <i>Minions</i> sont de petites créatures dont le seul but est de … servir les méchants les plus ambitieux de l’histoire ! <span style="font-size: medium;">Coïncidence…</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><br />Sous le noir de la chape de béton armé qui semble peser des tonnes sur les épaules des innocents, percent malgré tout des touches de couleurs vives, <span style="font-size: medium;"><b>petites lueurs d’espoir auxquelles il faut bien s’accrocher. </b>Liberté.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: medium;"><b><br /></b></span></span></p>Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-47670284560072960682020-05-07T08:10:00.002+02:002020-05-07T08:15:34.873+02:00Balade à Dinard<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYRPjInROkfC6lxkHd5Rqdw4VKxx-B-I0XWqhVhS9l9fcPCma7yLNfmiwqjxVEzFy3ypPWwvBKok_8nbU6i04b1nkeGoAUaQYoTNTqN152_aGHCVFn_XMBnl6q_DWo0B0B8dJh5-83Yf0/s1600/dinard.webp" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="384" data-original-width="536" height="286" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYRPjInROkfC6lxkHd5Rqdw4VKxx-B-I0XWqhVhS9l9fcPCma7yLNfmiwqjxVEzFy3ypPWwvBKok_8nbU6i04b1nkeGoAUaQYoTNTqN152_aGHCVFn_XMBnl6q_DWo0B0B8dJh5-83Yf0/s400/dinard.webp" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><b>Dinard</b> plage de l'écluse</span>. La promenade Pablo Picasso a pour décor une enfilade de cabines de plage portant les noms d'artistes de cinéma, festival du film oblige. Je m'arrête devant celle de Monica Bellucci, n'osant pas frapper. Je poursuis mon chemin à l'abri du vent en empruntant le sentier des douaniers. Je longe la côte ici constituée de hauts rochers sombres et suintants.</span></div>
<span style="background-color: black;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"></span><br /></span>
</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="background-color: black; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Le chemin de béton que je foule à présent porte les stigmates des dernières tempêtes. Il en manque parfois des morceaux qu'on retrouve éparpillés aux alentours.</span></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="background-color: black; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Au dessus presque en surplomb, trônent de majestueuses villas endormies. On imagine la beauté du panorama visible depuis les fenêtres ou les verrières de ces demeures suspendues. L'architecture est élégante, les toitures d'ardoises sont élancées, les boiseries joliment peintes et les murs de granit bordés de briques rouges semblent solides. Il faut au moins ça pour abriter les fortunes et préserver la quiétude des capitaines d'industrie. <span style="font-size: large;">Horizon dégagé.</span> D'abrupts escaliers permettent un accès direct à la Manche. Privilèges. D'immenses pins se dressent comme des figures de proue. Les jardins sont des parcs. Ou des musées. Posée sur un haut tronc d'arbre mort, une énorme pierre oblongue joue les équilibristes donnant l'impression d'une grosse ruche sauvage. C'est spectaculaire mais moche. <span style="font-size: large;">La nature aurait mieux fait les choses. </span></span></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="background-color: black; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Je croise des gens polis comme des galets qui me disent bonjour. La marée découvre petit à petit de jolis bancs de sable. La mer s'en va bien loin par ici. Après sa colère des derniers jours elle est sage aujourd'hui et retrouve peu à peu sa superbe couleur émeraude. En contrebas de la promenade, pieds nus, <span style="font-size: large;">des mamies "tai-chi(ent)"</span> avec élégance sur la plage. Étonnant.</span></span></div>
<span style="background-color: black;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">
</span>
</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="background-color: black; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">J'accède bientôt à une petite plage bordée de cabines ensablées jusqu'à mi hauteur. Le sable est aussi doré que les cartes Gold des résidents du secteur. Un bruit répétitif agresse soudain mes oreilles. Je me demande quel type de staccato est-ce? Un pivert (de rage) énervé? Un martin pêcheur? Non c'est le ramdam d'un marteau piqueur... C'est la saison des travaux et dans les villas, <span style="font-size: large;">les ouvriers triment vue mer... </span>Ce n'est pas le Pérou mais c'est déjà ça. Au large, fendant la mer d'un sillon d'écume, el Condor <strike>passa</strike> vogue direction Jersey.</span></span></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="background-color: black; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">
</span></span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="background-color: black; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Je fais demi tour en remontant par le boulevard de la mer. C'est encore plus calme. Les haies sont taillées au cordeau. L'odeur des mimosas me surprend, il fait doux et il n'y a plus personne. Ça sent la station balnéaire endormie et la retraite dorée. Derrière les grilles en fer forgé, les demeures hibernent attendant le retour des beaux jours et des estivants. Les camélias en fleur égayent les jardins où sont parfois garées, de belles décapotables ou d'imposantes voitures hybrides... Quelques rares villas abandonnées rajoutent au charme de l'endroit.</span></span></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="background-color: black; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">
<div style="text-align: justify;">
Je passe devant la villa "Les Roches Brunes" qui domine la petite baie. <span style="font-size: large;">C'est beau comme un symbole trop rénové.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
Je termine mon agréable ballade dans ce havre de paix distingué et une chose me manque. C'est délicat, c'est élégant, c'est propre mais ça ne sent pas le goémon ni la marée comme par chez moi. Ça manque d'iode! Zéro algue en vrac, zéro bernique sur les rochers, zéro coquillage sur le sable. Trop bien rangé, trop lisse, trop clean. <span style="font-size: large;">Une mer de riche.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
Bon d'accord j'exagère un peu. J'aime bien les effets de manche...</div>
</span><div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Fin du travelling, j'arrête mon cinéma et m'en retourne auprès des miens admirer l'intensité authentique du seul et unique....<span style="font-size: large;">mon Océan Atlantique.</span></span></div>
</span>Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-17617918763178515682018-12-08T08:08:00.000+01:002018-12-08T08:18:33.780+01:00Néo flic, néophyte et total flip<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjztPemygDGXpAOneTekZT1jSHFQ8eanTcTrSSz6nf147Z3EDaJ4oIhvGHasg5542716J8zUq_p32k0BqmfDdNgomApSC9735qsPlRdlnvIopuBkMJam-9xr2CaXLvniy8KCsFXVNUYyk/s1600/castaner.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="641" data-original-width="431" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjztPemygDGXpAOneTekZT1jSHFQ8eanTcTrSSz6nf147Z3EDaJ4oIhvGHasg5542716J8zUq_p32k0BqmfDdNgomApSC9735qsPlRdlnvIopuBkMJam-9xr2CaXLvniy8KCsFXVNUYyk/s400/castaner.jpg" width="267" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Le grand costaud débarque, gavé d’ambition, beau et fier comme un danseur de flamenco jouant des<span style="font-size: large;"> </span></span><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">castagnettes</span>.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Comme son maître, le type <strike>communique</strike> s’écoute mais jamais n’entend, décide de façon boy-scout la façon dont </span><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">on s’y prend.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">L’orage gronde fort, mais l'orgueilleux rossignol chante toujours la messe <span style="font-size: large;">version <strike>Castafier</strike> Castafiore.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Le gars nous rase tellement (il nous barbe de 7 jours), qu’<span style="font-size: large;">on rêve qu’un Gillette jaune lui face la peau </span></span><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: large;">lisse.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Puis soudain le silence est écrasant, ça ne rigole plus, ni à l’intérieur, ni à l’extérieur.<span style="font-size: large;"> On sent bien que </span></span><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">ça va casta(g)ner.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Les pavés volent place de l’Etoile, Castaner regarde, Castaner pavane, <span style="font-size: large;">joue à Star Wars en plein Paname...</span></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: large;">Petit Padawan Christopher sauvera-t-il la République en maîtrisant la force du peuple en marche?</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">#castaner #giletsjaunes #macron #republique #manifestations #coupemulet #beauf #flic #police</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-60433675509263071552016-11-05T10:36:00.001+01:002016-11-05T13:27:51.309+01:00Lettre à Mr FERY Président du Football Club de Lorient,<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOubdDWNgvdx0RXtd1LasH8HLGQyf9dD_gPWD4wfs0duaT1iYC5HDLyZBvyifZ5i5GLHbt-XJdW8xM3aXKF3tkVYt1FVG_tN9vqIREMYieQzsj8OghcNePkcbDX1Z0mM0mjL9GninblLY/s1600/fc-lorient.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="252" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOubdDWNgvdx0RXtd1LasH8HLGQyf9dD_gPWD4wfs0duaT1iYC5HDLyZBvyifZ5i5GLHbt-XJdW8xM3aXKF3tkVYt1FVG_tN9vqIREMYieQzsj8OghcNePkcbDX1Z0mM0mjL9GninblLY/s320/fc-lorient.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<br />
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Je suis supporter du FCL
depuis près de 20 ans et abonné fidèle avec mon père et mes
enfants. A ce titre, je vous livre ici le fond de ma pensée partagée
par nombre de nos voisins de tribune, eux aussi supporters de base.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Vous avez racheté le
club en 2009. Les bretons sont méfiants et alors que vous arriviez
avec vos 15 millions d'euros et votre grand sourire, vous avez pu penser que
l'accueil était un peu réservé... Nous jugeons dans la durée.
Aussi au départ, vous avez bien fait attention à ne froisser
personne, surfant tranquillement sur la vague sportive. Et puis au fil
du temps, vous avez mis votre organisation en place et vous avez fait vos choix. La construction de
l'Espace FCL étant sans doute le plus louable. Mais en 2014, à
l'issue d'un Mercato bouclé dans l'urgence et d'une bataille d'égo sous
jacente, vous avez provoqué le départ de l'emblématique et très
respecté Christian GOURCUFF. Les supporters l'adoraient pour sa
science du jeu, sa fidélité et son franc parler, vous un peu
moins... Mais vous avez fait là une erreur de taille car chez les
bretons, la rancune est parfois tenace... Et le choix de Sylvain
RIPOLL pour assurer la continuité technique sans trop froisser les
supporter abattus, s'est avéré un échec (sans que ses qualités
soient véritablement remises en question). Son éviction récente
n'est finalement que la suite logique du mode de fonctionnement que
vous avez instauré, à l'instar de cette fin de Mercato
2016 une nouvelle fois rocambolesque et déstabilisante.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Vous gérez donc le club
FCL comme un financier sérieux et ambitieux mais cela ne suffit pas
pour réussir dans cette entreprise de spectacle. Le club dégringole,
les tribunes se vident malgré des tarifs qui restent raisonnables
(bien que régulièrement en hausse), les spectateurs s'ennuient ferme en se
remémorant le beau jeu auquel ils avaient le droit il y a peu de temps
encore... il n'y a plus d'émotion. </div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Vous avez structuré
notre club certes, mais à ce jour vous êtes en passe de le vider de
son sens. Les finances vont bien, la machine s'est embellie, tant mieux, mais elle a perdu son âme...</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Les supporters lorientais
ne rêvent pas d'Europe ou d'un club prestigieux qui enchaînerait
les victoires sans jamais faillir. Ils se moquent de ce qui brille,
ils veulent juste un football généreux, solidaire, si possible
élégant, un football qui génère des émotions, pas uniquement de l'argent. Vous êtes le roi des transferts, le king des affaires.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Et l'avenir alors ?</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Malgré vos propositions
tous azimuts pour la place de nouvel entraîneur, les refus s’enchaînent
et en disent long sur l'image du FCL aujourd'hui. Vous en êtes
responsable et votre égo doit en souffrir. Alors, en habitué des transferts de dernière minute vous allez finir par nous trouver
quelqu'un à ce poste. Et si par chance celui çi avait un peu de
talent, sera-t-il plus respecté que ses prédécesseurs dans ses
choix sportifs au moment de la grande valse des dollars ? Aurez-vous appris de vos erreurs ? J'en
doute car finalement depuis 7 ans que vous dirigez froidement le club
à votre main, vous avez appauvri la « maison orange » en
la vidant petit à petit des valeurs qui faisaient sa force... une
certaine forme de simplicité et surtout une intelligence de jeu
collective.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-64027956568666698962016-05-13T19:03:00.000+02:002016-05-13T19:03:01.168+02:00Orage
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9VPt8kHbGNlLxHiteVqpSxDjNye6237XolbiCED4PEu3Dad12x1BaH0zFlDpPcb42C-ZEEO3xcKFfbp7x5g7k2oGeT_rG3UCTqgnbqlvup8ILPMbrtxbU4FL4en2VjIHpy3DGubsIhM8/s1600/coup-de-foudre.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9VPt8kHbGNlLxHiteVqpSxDjNye6237XolbiCED4PEu3Dad12x1BaH0zFlDpPcb42C-ZEEO3xcKFfbp7x5g7k2oGeT_rG3UCTqgnbqlvup8ILPMbrtxbU4FL4en2VjIHpy3DGubsIhM8/s400/coup-de-foudre.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Le matin n’annonçait
rien de bon. J'avais d'abord enfilé mes lunettes de soleil mais à
mesure que je conduisais vers la côte où je travaillais ce jour-là,
une brume épaisse s'était installée laissant difficilement
apercevoir les nuages noirs qui s'amoncelaient au loin sur la mer. Un
marin plus averti aurait déjà flairé l'orage, sans compter qu'à
l'agence, <span style="font-size: large;">Brigitte était de sale poil</span>.</span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Moi je pensais que ça
allait se lever. Je me trompais. Une pluie éparse avait ensuite eu
raison de mon pique-nique du midi face à l'océan et l'après-midi
me confirma <span style="font-size: large;">qu'il y avait un peu d'électricité dans l'air.</span></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Le soir, une fois de
retour au bercail et alors que le ciel s'obscurcissait vraiment, je
décidai malgré tout d'enfiler mes <i><b>Nike</b></i> estampillées « H2O
Repel » et ma veste de pluie pour aller <strike>nager</strike>
courir.</span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">A peine avais-je mis le
nez dehors que de grosses gouttes tièdes se mirent à tomber, ne
laissant le sol sec que sous les arbres au feuillage dense où je
décidai de m'abriter. La pluie redoubla d'intensité et après
m'être demandé ce que je foutais là, je continuai ma route alors
que le tonnerre commençait à gronder.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: large;">Je n'étais pas très
rassuré <span style="font-size: small;">car l'âge adulte n'avait pas vraiment atténué la trouille
de l'orage que je traîne depuis l'enfance.</span></span> </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXPHHSavMs_ijMOJRlSWa6VhUzMah0ziZkH8svt63FBeNxN2EFTpVcOmN8HJeRCi3d6ib0CLAIy1khs-mI_BXf_mStneIKFTE8aWSPceF-7AwIG5BHNvmwXL7_PvZFkIgr8sRMJNVPSwQ/s1600/foudroye.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXPHHSavMs_ijMOJRlSWa6VhUzMah0ziZkH8svt63FBeNxN2EFTpVcOmN8HJeRCi3d6ib0CLAIy1khs-mI_BXf_mStneIKFTE8aWSPceF-7AwIG5BHNvmwXL7_PvZFkIgr8sRMJNVPSwQ/s320/foudroye.jpg" width="218" /></a><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">J'étais le seul couillon
à patauger sur le chemin de halage à présent détrempé. Si la
foudre venait à tomber dans les parages, j'étais la cible parfaite.
Je m'imaginais touché en plein vol par une saloperie d'éclair, puis
gisant électrisé dans la bouillasse, les chaussures encore
fumantes... Cela me motivait pour avancer et c'est à belle allure
que je passai fièrement sous le pont où s'étaient massés des
promeneurs en sucre qui attendaient en vain l'accalmie. Par rapport à
ces petites natures, j'éprouvai une certaine fierté à braver ainsi
les éléments. <span style="font-size: large;">Seuls les « sqwitch sqwitch » ponctuant
chacune de mes foulées me ramenaient à une certaine <strike>humidité</strike>
humilité</span>. Mes chaussures soi-disant étanches avaient en effet pris
l'eau depuis belle lurette !</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">J'arrivai en ville où
les caniveaux s'étaient transformés en torrents, les rues en
rivières. Les voitures projetaient des gerbes d'eau et les
gouttières percées crachaient de puissants jets d'eau. Les bouches
d’égout dégueulaient leur trop plein et l'Odet se marronnisait
version fleuve Amazone. Pour naviguer plus sereinement au milieu des
ces éléments, il me manquait juste une bouée car la mousson
continuait son œuvre et les eaux montaient.</span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Derrière mes lunettes
embuées, <span style="font-size: large;">mes yeux clignaient de peur à chaque éclair</span> puis soudain
le tonnerre déchira l'air d'un craquement sinistre.
</span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Les lumières bleues des
gyrophares des pompiers débordés se reflétaient dans ces millions
de gouttes. La cathédrale pointait courageusement ses deux flèches
vers les cieux déchaînés et moi je filai comme une flèche humide
sur le chemin du retour.
</span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Nouveau coup de foudre !
Au café de l'épée, à l'abri d'une terrasse couverte, un couple
échangeait ses numéros de téléphone.
</span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Le déluge s'intensifia,
annonçant sans doute la fin des hostilités, les grenouilles
chantaient à tue tête pour fêter ces trombes d'eau. <span style="font-size: large;">L'orage enfin
s'éloignait.</span></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Rincé, je regagnai mon
chez moi sous le regard inquiet des filles, baignant dans le jus de ma veste <i><b>Décathlon</b></i> qui, en terme d'étanchéité humide, n'avait
rien à envier au bon vieux Kway de ma jeunesse.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"> </span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Car s'il est vrai que le
temps passe et que l'eau coule sous les ponts, parfois en abondance,
au fond rien ne change vraiment...</span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: large;">Ô rage ! Ô
désespoir ! Ô vieillesse ennemie !</span></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Et moi de retourner bayer
aux corneilles...</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzJEhRkX-ksaFekHlj0ECSfKXUB41p-0_Bemqrd2OzVoK-43sNKvwR970kB_kdCBbnZqidH_PYOPtVNHGfyGdrQ7e213FupK-53WQTxLE9rzRB4jkguqckQ7prdnZ-wjcg5KHt4SpL57M/s1600/eclair+orage.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="222" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzJEhRkX-ksaFekHlj0ECSfKXUB41p-0_Bemqrd2OzVoK-43sNKvwR970kB_kdCBbnZqidH_PYOPtVNHGfyGdrQ7e213FupK-53WQTxLE9rzRB4jkguqckQ7prdnZ-wjcg5KHt4SpL57M/s400/eclair+orage.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-36759977505113810922015-11-28T09:57:00.002+01:002015-11-28T09:59:12.832+01:00Je n'ai pas pu chanter la Marseillaise<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7degtUaKAK-HRQSgPfsGCTZskxSDRPxI6LQ7vLGTL50hvuck1GLSmHTYFt9hoMAwfsUO1PkeSA5oDkQHVtMqyBx0repkJoqz7gr9bDWuogIKHtnpCR8YYCpdisO_Ihzgam_47isdPFKA/s1600/liberte-egalite-fraternite.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="315" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7degtUaKAK-HRQSgPfsGCTZskxSDRPxI6LQ7vLGTL50hvuck1GLSmHTYFt9hoMAwfsUO1PkeSA5oDkQHVtMqyBx0repkJoqz7gr9bDWuogIKHtnpCR8YYCpdisO_Ihzgam_47isdPFKA/s400/liberte-egalite-fraternite.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
L'autre jour je suis allé au stade supporter ma petite équipe de foot lorientaise qui affrontait l'ogre qatari du Paris Saint Germain. Ah oui je sais, j'ai toujours eu un petit faible pour les petits, les minus, ceux qui arrivent à faire des choses avec pas grand chose justement. Et j'aime aussi la poésie, le foot en étant sans doute une de ses expressions la moins évidente! Mélanges étonnants, paradoxes, bref tout ce qui fait la richesse du Monde et de la nature humaine!</div>
<div style="text-align: justify;">
Je reviens à ce samedi après midi au contexte si particulier, une semaine après les attentats si meurtriers du 13 novembre 2015. </div>
<div style="text-align: justify;">
A cette occasion, la Ligue de Football Professionnel avait prévu la diffusion de notre hymne national pour rendre hommage aux nombreuses victimes. Aux premières notes, tout le stade se lève et entonne la Marseillaise à l’unisson. Mais alors que mon père, mon fils de 13 ans, mes voisins et voisines (oui oui il y a aussi des supportrices) chantent en chœur, je n'arrive pas à pousser la chansonnette. Ce n'est pas que je ne veuille pas partager ce moment fort et émouvant, c'est notamment pour cette communion que j'aime venir dans un stade, mais ça ne sort pas. J'ai envie mais ça bloque, l'émotion viendra plus tard, dans le recueillement collectif et en silence. A cet instant je réalise que ce chant guerrier ne m'a jamais plu. Il a été écrit en 1792 par Rouget de Iisle pour donner du courage aux soldats qui partaient en guerre pour défendre la Patrie. Très bien, c'était il y a plus de 200 ans. Alors oui nous sommes peut être en guerre contre des terroristes endoctrinés et/ou décérébrés, et oui il faut que nous soyons solidaires, unis et dignes mais l'aspect belliqueux de notre hymne est terriblement réducteur. Notre pays de libertés avec toutes les belles valeurs qui fondent la République mérite à mes yeux un hymne de rassemblement plus pacifique. </div>
<div style="text-align: justify;">
Tout le monde chante, c'est beau un stade qui chante et vibre d'une même émotion, ensemble malgré les différences. Moi je suis à côté, je ressens la violence des mots, j'aperçois la haine de l'ennemi à qui il faut aller régler son compte alors que j'avais juste envie d'amour et de fraternité.</div>
<div style="text-align: justify;">
Alors voilà je n'ai pas pu...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-74357728268579381542015-09-04T23:03:00.000+02:002015-09-06T21:07:44.109+02:00Lettre à mon père<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWeUhhqkoZ1rjVs2T3duQnU6WUIhjTwffdDi2DDrdGfJCbHsw15TQPnMAQrSv0alPBCiMpf-G_9p6x8hKlJSCKxc3ZnCkwmfA8O1Zvt9uO-BdVYN1hh18PCVqPScNHxpDpQvpJvAV0uH8/s1600/aylan.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWeUhhqkoZ1rjVs2T3duQnU6WUIhjTwffdDi2DDrdGfJCbHsw15TQPnMAQrSv0alPBCiMpf-G_9p6x8hKlJSCKxc3ZnCkwmfA8O1Zvt9uO-BdVYN1hh18PCVqPScNHxpDpQvpJvAV0uH8/s400/aylan.jpg" width="250" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Cher papa<br />
Tu sais je ne t'en veux pas. Pour le voyage j'avais mis ma tenue
préférée. J'adorais ce short bleu que maman m'avait acheté
et ce tee-shirt rouge que je ne voulais jamais quitter. A présent j'ai
un peu froid. On dirait que la nuit est tombée bien vite et à présent je
suis trop fatigué pour t'accompagner vers notre rêve. J'ai dans la
bouche comme le goût salé de tes larmes, mais ne t'en fais pas,
j'entends au loin le bruit des vagues. Ça me berce, un peu comme tu le
faisais il y a peu de temps encore. Je suis bien, juste si quelqu'un
pouvait me réchauffer un peu... Je resterais posé là pour qu'on se
souvienne.<br />
Tu m'avais parlé d'un long voyage vers la liberté et la paix. Avais-tu
le choix? Moi je voulais surtout vous revoir sourire toi et maman et aussi
jouer au foot avec Ghaleb.<br />
Je sais que tu ne t'en remettras pas mais surtout ne t'en veux pas,
c'est moi qui ai glissé. Et puis tu sais, j'ai toujours rêvé d'aller à
la plage. <br />
Je t'embrasse</div>
<div style="text-align: justify;">
Aylan </div>
Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-35359780042331097812015-07-28T21:19:00.003+02:002015-07-28T21:29:04.227+02:00On the road again<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHXebvhkGLoprEJgARSdqACipoUX3Qr_64TWwhLSGfIWxDU38WK7XWRLZDer-IgO0TpyRy6W85bz02d62G4cRyoN-ZlpLgt0Lzf8CCQKgm_0ebw5lHcRT8o67FDsDDQdVHLKB1mA1rKtI/s1600/thassos.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHXebvhkGLoprEJgARSdqACipoUX3Qr_64TWwhLSGfIWxDU38WK7XWRLZDer-IgO0TpyRy6W85bz02d62G4cRyoN-ZlpLgt0Lzf8CCQKgm_0ebw5lHcRT8o67FDsDDQdVHLKB1mA1rKtI/s400/thassos.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Cet été, direction l’est de la Grèce, du côté de Thessalonique. Ceux qui me connaissent depuis longtemps savent que c’est notre destination favorite. D’habitude, pour le voyage c’est avion en passant au choix par l’Italie, la Hongrie ou la Bulgarie (les vols directs sont souvent hors de prix pour une famille de 5) + location de voiture. Cette année, on a choisi la solution de dingue à savoir : 18 h de voiture jusqu’à Ancône en Italie, puis 14h de ferry sur la mer Adriatique et enfin encore quelques 4 h de voiture pour arriver d’abord dans les montagnes grecques puis sur l’île de Thasos. <span style="font-size: large;"><b>Le paradis ça se mérite !</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b> </b></span> <br />
Au départ le critère de décision était plutôt financier. Mais à mesure que les dépenses s’empilent (révision de la voiture, achat d’une tablette pour que les enfants s<strike>e chamaillent encore plus dans la voiture</strike> regardent des films, batterie portable, glacière réfrigérée, sans oublier le budget essence + péage + hôtel + bateau+ bouffe etc…), il se pourrait bien que cela soit une erreur. Mais passons, le choix est fait et je cherche des raisons de croire qu’au final ça va être l’occasion d’offrir aux enfants des souvenirs de famille qui sortiront un peu de l’ordinaire !</div>
<div style="text-align: justify;">
D’ailleurs, je me rappelle d’avoir fait avec mes parents diverses équipées à travers la France et l’Espagne. Je pense que la plus folle a consisté à traverser la France en direction des Pyrénées en <span style="font-size: large;"><b>Renault 20 TS à 8</b></span> !!! </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgycKD_kfaqa6hLRplo_gd6NlsGmNtL7J-FO5hf4CFh5eeLH8PBUMZ9jUbTGe6tAWczfVyPi9G98Ws5d8if9xGqnibvJbNUl5zHuPw4kJCyd7O0C3N21LTBDqw8FsVzbkl-zrLlFqUCTFE/s1600/renault_20_4.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgycKD_kfaqa6hLRplo_gd6NlsGmNtL7J-FO5hf4CFh5eeLH8PBUMZ9jUbTGe6tAWczfVyPi9G98Ws5d8if9xGqnibvJbNUl5zHuPw4kJCyd7O0C3N21LTBDqw8FsVzbkl-zrLlFqUCTFE/s320/renault_20_4.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Bon il faut que je vous parle un peu de cette voiture qui a m’a longtemps impressionné parce que je la trouvais hyper classe. Je m’imaginais que mon père devait être une sorte de Ministre pour avoir une voiture pareillement imposante et confortable. Faut dire qu’à côté, les autres parents roulaient en R12 ou en R18. Et ma mère avait une R5 orange affectueusement surnommée « Titine »... Du coup, la R20 c’était le grand luxe, sièges immenses, vitres électriques, accoudoir central, essuie glace arrière, etc… Bon ça c’était avant de découvrir qu’il y avait un niveau de finition au dessus, la <i><b>R20 TX</b></i> et surtout la <b><i>R30</i></b>, luxe absolu… version française. Sinon elle était bordeaux, mais ça c’est pas grave !</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Je disais donc 8 dans la R20… Ah oui, mes parents ont eu 4 enfants et avaient décidé d’emmener avec eux Carmen notre nounou… ainsi que sa jeune sœur <b><span style="font-size: large;">qui n’avait ja ja jamais voyagé olé olé !!!</span></b> (ça c’est pour restituer l’ambiance festive qui régnait dans la voiture et OUI Carmen était bien d'origine espagnole). Allongé sur le plancher, si proche de la route, je ressentais les vibrations de la voiture dans tout le corps ce qui me procurait à la fois une sensation de vitesse et de sécurité mais aussi un bercement d’une redoutable efficacité. Le tout sans climatisation, sans DVD, et surtout sans ceinture de sécurité ! La voiture devait être si chargée, le bas de caisse arrière embrassant l’asphalte et le nez pointant vers les étoiles, que je me demande si mon père pouvait voir correctement la route! </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5-yBlB8XLCLW0ussU9WP0SxboxXlP0P7bSAS5DRuo1yf9U8OB6SNV2AXi6tCBQCCNMAznXX3P3AHb8zNOEc2RK8k2s4MBG-yEyzMk2Tv_IE3l4Z0uPjcBk52rAKRumZgMy52pLl97Zm8/s1600/ricqles.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5-yBlB8XLCLW0ussU9WP0SxboxXlP0P7bSAS5DRuo1yf9U8OB6SNV2AXi6tCBQCCNMAznXX3P3AHb8zNOEc2RK8k2s4MBG-yEyzMk2Tv_IE3l4Z0uPjcBk52rAKRumZgMy52pLl97Zm8/s1600/ricqles.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Quand la montagne arrivait enfin, ma mère s’extirpait difficilement des sacs de provisions qui l’entouraient pour nous distribuer des <span style="font-size: large;"><b>sucres imbibés de menthe Ricqlès</b></span> afin que nous ne soyons pas malades dans les virages. Je pense qu'à force d'en sucer on devait finir par être complètement "pompette" (expression maternelle reprise pour l'occasion) et que nous sombrions dans un sommeil profond! Elle ponctuait régulièrement le trajet de ses observations poétiques à propos des campagnes que nous traversions et de la faune qu’elle pouvait y apercevoir (avec une spéciale dédicace à ces fameuses bergeronnettes qu’elle seule voyait voler ici ou là et dont nous n’avions que faire).<br />
<br />
Mon père, concentré et impassible malgré le tumulte qui régnait à l’arrière de la voiture, écoutait du Brassens sur le radio cassette, chemisette et bouclettes au vent, le bras fièrement posé sur le rebord de la portière. Il filait droit devant, nous conduisant vers notre <span style="font-size: large;"><b>Eldorado estival</b></span> fait de piques niques, de jeux rafraichissants dans les torrents de montagne, de délicieuses tartes aux myrtilles que nous ramassions dans la forêt <b><span style="font-size: large;">et autres belles randonnées… Bref, c’était les vacances !</span></b></div>
Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-22966091901354472572015-02-09T23:40:00.000+01:002015-02-11T19:12:24.816+01:00Choisir c'est renoncer<div style="text-align: justify;">
Lettre ouverte au Maire de ma ville.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
J'ai du respect pour les personnes qui, comme vous j'imagine, s'investissent corps et âme dans ce sacerdoce où les égos s'effacent sous l'importance et le poids de l'enjeu commun. Car il faut être solide et déterminé pour faire honnêtement avancer sa ville vers un avenir serein. Montrer la bonne direction, savoir prendre des coups, les rendre avec élégance, écouter les uns, ne pas décevoir les autres, tenir ses promesses, connaitre ses dossiers, savoir s'entourer, respecter son budget, voir plus loin mais pas trop, être présent sur le terrain, faire des choix compliqués et plus difficile encore, les assumer, le tout sous le regard d'électeurs parfois fatigués.</div>
<div style="text-align: justify;">
Il est vrai que la vie municipale est faite de décisions complexes dont le simple citoyen peut ne pas mesurer les enjeux. </div>
<div style="text-align: justify;">
Heureusement il y a parfois des choses limpides qui n'exigent aucune tergiversation, où le bon sens paysan suffit à lui seul pour savoir ce qu'il faut faire.</div>
<div style="text-align: justify;">
Dans notre ville il y a une rivière et des passerelles qui l'enjambent, des routes et beaucoup de ronds points, et puis il y a des enfants qui vont à l'école. Oui je sais jusqu'ici, je ne vous apprends rien et vous cherchez le point commun. J'y arrive.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq10VMKHJ2LHIzGMnIVE4LiytbIsJgDsvt7hiPpexnENzWHXs79Kqpkr1pxNF2b4x4Iet7p7SUs9Yoa5kD5TYG0Bbhg8L4gK4DGaxQl9ABU20NEdK0lchiLbgsNkDV_W9nMiQ8eL3ZOSw/s1600/passerelle.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq10VMKHJ2LHIzGMnIVE4LiytbIsJgDsvt7hiPpexnENzWHXs79Kqpkr1pxNF2b4x4Iet7p7SUs9Yoa5kD5TYG0Bbhg8L4gK4DGaxQl9ABU20NEdK0lchiLbgsNkDV_W9nMiQ8eL3ZOSw/s1600/passerelle.jpg" height="165" width="320" /></a></div>
J'habite une ville où quand une passerelle que plus personne n'utilise fatigue, on décide qu'il faut impérativement la changer. Il est vrai que la passerelle voisine, rénovée il y a peu, se situe à environ 15 mètres... Qu'importe tranche-t-on, et allons-y pour la modique somme de 220000 € (coût des travaux)!</div>
<div style="text-align: justify;">
J'habite une ville où l'on dépense beaucoup d'argent pour entretenir de très nombreux ronds points délicatement décorés. Récemment, on a décidé que l'un d'entre eux (celui du Frugy) avait le même habillage paysagé depuis trop longtemps. On y a donc construit de magnifiques murets en pierre de taille pour un coût que j'imagine modique... (15 jours de travaux, pelleteuses, camions de terre, maçonnerie, dallage pavé, paysagiste).</div>
<div style="text-align: justify;">
J'habite aussi une ville où des enfants vont à l'école publique et où il pleut de temps en temps (je ne vous fait pas ici le reproche d'une météo trop humide, ce serait injuste). Bien entendu, les écoles maternelles de cette belle ville disposent de préaux pour que les enfants puissent s'aérer lors des récréations les jours de pluie. Une exception cependant à l'école de Kervilien, quartier du Corniguel où les parents d'élèves et la direction de l'école maternelle réclament depuis des années (et bien avant votre récent mandat) la construction d'un préau. Et depuis des années on répond que ça serait bien mais que ça coûte cher!</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
J'habite donc une ville où, pour une passerelle déserte, l'argent (à défaut du bon sens) coule à flot et où, grands comme petits (les pieds dans l'eau) s'accordent à dire que pour le coup, ça ne tourne point rond!</div>
<div style="text-align: justify;">
Je m'éclipse, Monsieur le Maire, en espérant avoir pu éclairer vos réflexions.<br />
Et puisque "Faux monnayeur" vous n'êtes pas, je vous laisse le soin de méditer à une maxime d'André Gide, prix Nobel de Littérature : "Choisir c'est renoncer".<br />
En jeu le prix Nobel du bon sens...<br />
Salutations distinguées. </div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-64658279152106957272015-01-24T09:22:00.003+01:002015-02-04T21:24:05.475+01:00HISTOIRE EN DEUX FOIS<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">Il était ... AUCUNE
FOI(S)</span><span style="font-family: inherit; font-size: large;"> </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQQTzRpKTfNt5gwVOfbaci-Jbby2AzRJkeP31YLvXVlYgZzV6cJARZHu_wiVkdyB6aA3Sul5-T6UZ3RHccl-3DQAMMcDeRQkxyjyURO_spFZJMf4qqfOUVBMfGEZxwsUzPLGyNf4nUFJE/s1600/no+god.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQQTzRpKTfNt5gwVOfbaci-Jbby2AzRJkeP31YLvXVlYgZzV6cJARZHu_wiVkdyB6aA3Sul5-T6UZ3RHccl-3DQAMMcDeRQkxyjyURO_spFZJMf4qqfOUVBMfGEZxwsUzPLGyNf4nUFJE/s1600/no+god.jpg" height="187" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">Je ne crois pas en Dieu</span>
(celui-là ou un autre), malgré une éducation teintée de
catholicisme.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Ma courte histoire avec
Jésus, ses apôtres et ce God tout puissant a sans doute commencé
dans la froideur d'une église humide où j'ai dû gueuler comme un
putois quand le curé a tenté de dessiner une croix sur mon front
innocent.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">Il faut dire que je suis
un sacré rebelle</span> ayant à nouveau manifesté mon désir
d'indépendance face à tout cet improbable fatras idéologique, en
refusant de faire ma communion vers l'âge de 12 ans. Contrairement à
<a href="http://leclairon.fr/" target="_blank">Mr Vinvin</a>, en Jésus je n'ai obtenu que le premier diplôme et encore
malgré <strike>foi</strike> moi !
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Mes parents m'avaient
donc offert cette liberté de dire NON à Jésus et je les en
remercie. Juste après coup, je n'avais pas bien mesuré la portée
symbolique de cette volonté d'indépendance et je m'étais surtout
dit que j'avais été con de ne pas saisir l'opportunité <span style="font-size: large;">de me voir
offrir une gourmette en or et la photo dédicacée du Pape...
</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Je devais tout de même
parfois assister Allah messe (pardonne-moi cette offense née d'un
humour de basse flemme) et me rendre aux cours de catéchisme où un
prêtre barbu aux sandales odorantes, fort patient et sympathique,
tentait en vain d'expliquer à mon esprit cartésien les fondements
et les us et coutumes <strike>du </strike><strike><span style="text-decoration: none;">fromage
pour les nuls</span></strike> de cette religion. J'en garde encore
aujourd'hui une aversion pour les fromages aux odeurs trop
prononcées. <span style="font-size: large;"><strike>La</strike> Le hic </span>c'est que ce prêtre
racontait la vie de Jésus depuis son immaculée conception jusqu'à
sa mort sans oublier sa capacité à marcher sur l'eau ou à
transformer l'eau en vin. <span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"></span></span></span></span></span> <span style="font-family: inherit;">D'accord, tous ces miracles auxquels je
n'ai pas cru (s'y fier eût été une erreur) ne sont que des
paraboles.<span style="font-family: inherit;"> </span></span></span><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;">Mais je n'ose pas imaginer <span style="font-family: inherit;">les dégâts que <span style="font-family: inherit;">de telles <span style="font-family: inherit;">sornettes</span> auraient (pu) <span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;">susciter</span> sur<span style="font-family: inherit;"> des esprits plus réceptifs.</span></span></span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;">Lor</span></span>s de ces réunions,
mon seul réconfort venait de la présence d'une ou deux jolies
filles que je m'efforçais de ne pas trop regarder dans les yeux, <span style="font-size: large;">de
peur de les mettre enceintes...</span> Les différents programmes d'histoire
retraçant en parallèle la violence des croisades et autres missions
évangélisatrices finissaient définitivement de me convaincre des
dangers d'un endoctrinement plus poussé sur ma fragile personne.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: small;">A l'époque donc j'étais
moins catho qu'athée et c'est longtemps après que j'ai bien failli
basculer...</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">Ah si UNE FOIS !</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGZPh5RIt1t2pwh9WMKsOCLojIUV8ZcknJF5Q3NrVRH3o6SDju_aFFFzKoBAkxGPPyqTdOtfTqSYRjxTF7yYQ9pkce4BcZadkvgYuG3lo2PWQrsA6xuu3CMuSWk4b6lFQe5IKB5HaPi0w/s1600/jesus.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGZPh5RIt1t2pwh9WMKsOCLojIUV8ZcknJF5Q3NrVRH3o6SDju_aFFFzKoBAkxGPPyqTdOtfTqSYRjxTF7yYQ9pkce4BcZadkvgYuG3lo2PWQrsA6xuu3CMuSWk4b6lFQe5IKB5HaPi0w/s1600/jesus.jpg" height="238" width="320" /></a></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: small;">Brooklyn, New York, un
dimanche de mai 2014, j'ai alors 40 ans. </span>L'église <span style="font-family: inherit;"><a href="http://www.brooklyntabernacle.org/media/webcast" target="_blank"><b><i>The Brooklyn Tabernacle</i></b></a> </span>est en fait une
grande salle de spectacle où plusieurs paroissiens nous accueillent
avec de grands sourires en nous souhaitant la bienvenue. <span style="font-size: large;">Rien que ça,
ça change tout.</span> Je suis accompagné de ma femme et d'un couple
d'amis, Pauline et Nicolas. Il y a quelques touristes venus, comme
nous, assister à cette messe gospel et surtout beaucoup d'habitués
qui se sont mis sur leur trente et un. Rapidos ça se met à chanter
de partout et la mamie assise à côté de moi est déjà au taquet
les deux mains levées à hauteur d'épaule paumes ouvertes,
implorant le Seigneur. <span style="font-size: large;">Ohhhhh Jesus !!</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Moi aussi j'ai envie de
chanter et de frapper dans mes mains, pas pour Jésus mais pour me
lâcher et faire corps avec cette assemblée vivante. Il y a de
bonnes ondes dans ce théâtre et je me surprends à fredonner les
paroles qui défilent (entre deux pubs!) sur des écrans plats en
version karaoké. Bon c'est en anglais, je ne pige pas tout et du
coup, le message religieux paraît plus léger que par chez nous !</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Le « preacher »
est entouré de choristes et porte un costume élégant, quoiqu'un
peu brillant. Il alterne les brefs discours et les chansons sont
reprises en chœur par toute la salle. C'est bien plus gai et
dynamique que la plus joyeuse des messes de mariage à laquelle j'ai
pu assister par chez nous...</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">A un moment donné tout
de même, l'ambiance se fait plus lourde chacun regardant ses
godasses pendant le sermon du maître de cérémonie qui, en deux
temps trois mouvements, absout collectivement ses fidèles de tous
leurs pêchés. Et hop, pour fêter ça, tout le monde se remet à
chanter ! <span style="font-size: large;">Légèreté et sourires retrouvés, efficacité à
l'américaine.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Puis vient le moment
magique où le pasteur donne deux minutes à la salle pour que les
gens se prennent dans leur bras et se disent qu'ils s'aiment. J'ai
adoré. Au début, j'étais un peu sur la réserve, habitué que je
suis à toujours contrôler l'accès à mon « espace privé ».
Et puis je me suis laissé aller en serrant des inconnus contre moi,
encore et encore. C'était un des ces moments vrais, intenses et
rassurants qui font que la vie est belle. Craignant sans doute que je
sois définitivement touché par la grâce du Seigneur, mes petits
camarades ont même dû venir me chercher au beau milieu de la foule.
<span style="font-size: large;">Je ne voulais pas arrêter, mais il était déjà temps de partir.
</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Ce partage-là m'a plu et
la religion, vue sous cet angle de fraternité, m'a paru plus simple,
accessible et chaleureuse.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">Au point que je voudrais
revivre ces instants, mais le voyage jusqu'à New York coûte cher <span style="font-size: large;">et
je ne marche pas encore sur l'eau...</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;">FIN.</span></div>
Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-21764515631367254152014-09-15T21:52:00.001+02:002014-09-15T21:59:36.464+02:00Au fond de mon âmeTexte écrit pour un concours de chez <a href="http://welovewords.com/" target="_blank">WeloveWords</a> fin 2013.<br />
L'idée était d'écrire un texte en s'inspirant de tableaux peints par Felix Vallotton. J'avais choisi celui là.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ_H4iar7xSFAEn6OhWkiwAksxCBu-NINTFc7__cXhwx9riIROwrWgt4G1eEOLTOr5P3P34zzTCqJMXEZ7CxDg4FJ-dP9W3scyzE_ip48yaV8pID9URM4lkgo1uVhTFAu5fcuJGmdv06Q/s1600/Madame_Alexandre_Bernheim.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ_H4iar7xSFAEn6OhWkiwAksxCBu-NINTFc7__cXhwx9riIROwrWgt4G1eEOLTOr5P3P34zzTCqJMXEZ7CxDg4FJ-dP9W3scyzE_ip48yaV8pID9URM4lkgo1uVhTFAu5fcuJGmdv06Q/s1600/Madame_Alexandre_Bernheim.jpg" height="400" width="400" /></a></div>
<br />
<div id="synopsis">
<span class="synopsis">
D’après « Madame Alexandre Bernheim, née Henriette Adler, femme du marchand » de Felix Vallotton </span></div>
<div id="synopsis">
<span class="synopsis"> </span>
</div>
<div style="text-align: justify;">
J’avais accepté d’être modèle en laissant à ce jeune peintre que je
connaissais peu, le loisir de faire de moi ce qu’il voulait. C’est mon
mari qui me l’avait proposé car il aimait beaucoup le travail et la
sensibilité de ce Monsieur Vallotton dont il me disait le plus grand
bien. Pour moi ce fut une première et si au fond je regrettais qu’on ne
m’ait pas croquée plus jeune, je décidai de jouer le jeu, surtout par
curiosité. Non pas que je me trouvais belle, je ne l’avais jamais été,
mais je voulais voir ce que cet artiste trouverait de vrai en moi.
Pourrait-il m’apprendre quelque chose que mon miroir froid ne pouvait
pas me renvoyer ? Quelque chose que j’ignorais… Cela ne se voit peut
être pas mais l’idée m’amusait !</div>
<div style="text-align: justify;">
Bien sûr vous devinez mes
regrets, mes doutes, mes inquiétudes comme autant de cheveux gris. Et
pourtant ma chevelure avait été flamboyante. Je n’avais laissé qu’à peu
de mains le plaisir de la caresser ou de s’y perdre, ce qui rend
aujourd’hui ces souvenirs plus nets et plus intenses. J’ai connu peu
d’hommes dans ma vie mais chacun m’avait aimé pour ce que j’étais. Vous
ne le saviez pas et moi j’avais oublié.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mais au fond qui suis-je véritablement, et que voit-on de moi sur ce portrait ?</div>
<div style="text-align: justify;">
Une
femme triste et renfermée à l’image de ses mains jointes qui laissent
à penser que son corps et son cœur ont froid ? Un peu de cette élégance
dont les femmes d’esprit ne se départissent jamais ? Du gris qui
s’accroche à moi comme un nuage dans le ciel azur ? Des lèvres
généreuses à défaut d’avoir été gourmandes ? L’esquisse d’un sourire
empreint de nostalgie amoureuse ? Des petits travers à l’image de ce
tableau de guingois juste derrière moi ? Un penchant pour la littérature
que l’on devine aux livres et aux feuilles posés sur le petit
secrétaire à mes côtés?</div>
<div style="text-align: justify;">
Il est vrai que j’ai toujours aimé lire et
écrire. Mon mari n’avait d’yeux que pour les courbes, les formes, les
matières, les couleurs et l’intensité des toiles qu’il vendait. Mes
pensées, elles, se perdaient dans les mots. J’aimais imaginer des
personnages, décrire des paysages, les mettre en situation, les faire
vibrer, amener une intrigue et suggérer le reste. Nous avions ça en
commun ce peintre et moi, la danse de nos mains caressant le papier
blanc pour offrir à chacun la liberté d’y trouver ce qu’il voulait.
Nous partagions le même dessein, celui de faire naître l’émotion et
rendre toutes ces choses vivantes. Une plume ou un pinceau exprimant nos
sentiments cachés.</div>
<div style="text-align: justify;">
Je me souviens de ce jeune homme travaillant à
ce portrait dans notre maison de la rue Laffitte. Il était appliqué,
minutieux, et mettait un temps infini à choisir ses couleurs comme je le
faisais avec mes mots. Sa tête disparaissait par intermittence pour se
cacher derrière le chevalet. J’entendais le frôlement du pinceau sur la
toile. Il parlait peu ou alors pour dire des choses étonnantes : <i>« Il faut du mouvement, il faut que ça vive ! Mais surtout ne bougez pas… ». </i> Parfois
il n’y arrivait pas, son esprit était ailleurs, il divaguait, ou
s’agaçait et moi je restais plantée là, inconfortablement accoudée à ce
fauteuil en attendant que l’inspiration lui revienne. Mais pourquoi
diable avait-il choisi cette pose ! Alors pour passer le temps, je
m’évadais dans un ailleurs, laissant mes pensées et mes souvenirs courir
librement. Souvent quand je revenais à moi, je le trouvais en pleine
action, peignant frénétiquement, presque transfiguré. Dans ces
moments-là, lorsqu’il m’observait, on aurait dit que son regard
transperçait mon âme. Il m’avait attrapée. Il ne peignait plus les
objets qui m’entouraient ni même mon visage, il peignait le plus profond
de moi.</div>
<div style="text-align: justify;">
Au fond, je crois que ce portrait dit de moi bien plus que ce que je n’en sais moi-même…</div>
Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-49576405068570493142014-06-17T23:03:00.000+02:002014-06-18T19:26:30.845+02:00Le Défi Breton 2014<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIfN1hf5MWEN32QIve1gK0OYNTB5osE2DD6TX4ysfKDSNcAOKeCbruShLEkpAJo5eYD2IUd2RP6abXDTOtBGdm8JCX-JuTXAZZTjlsft-ccW-THT7BvFp3qE2mzuuBjE3fE5jWCEz0P_M/s1600/cropped-bandeaufb-master-bis2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIfN1hf5MWEN32QIve1gK0OYNTB5osE2DD6TX4ysfKDSNcAOKeCbruShLEkpAJo5eYD2IUd2RP6abXDTOtBGdm8JCX-JuTXAZZTjlsft-ccW-THT7BvFp3qE2mzuuBjE3fE5jWCEz0P_M/s1600/cropped-bandeaufb-master-bis2.jpg" height="210" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Bon ce <span style="color: purple;"><span style="font-size: large;"><b><a href="http://ledefibreton2014.wordpress.com/" target="_blank">Défi Breton 2014</a></b></span></span> première édition c'était quand même quelque chose!</div>
<div style="text-align: justify;">
L'idée est lancée 9 mois plus tôt autour d'un mojito par Delphine Jory aka <b><a href="http://www.delphinejory.com/" target="_blank">Ladyblogue</a></b> et Marc Delalleau responsable communication de la<b> <a href="http://www.quimper.fr/371-service-du-patrimoine.htm#par5416" target="_blank">Maison du Patrimoine de Quimper</a></b>.</div>
<div style="text-align: justify;">
Delphine, les quimpérois la connaisse parce qu'elle fait mille choses qu'elle nous raconte de sa belle plume sur son blog, dans ses chroniques pour Ouest France, son Facebook, son Twitter, et j'en passe... La miss est connectée, branchée sur je ne sais quelle énergie intérieure qu'elle maîtrise avec délicatesse et qui la fait avancer à la vitesse de l'éclair! Je ne connaissais pas Marc ni son équipe de choc et j'ai été surpris par leur jeunesse. Ben oui je sais j'ai parfois des a priori de vieux schnock mais quand on parle patrimoine, ça peut vite sentir la naphtaline. Rien à voir à Quimper city où ça bouge, ça partage et ça<a href="https://www.facebook.com/MDPQuimper?fref=ts" target="_blank"> communique</a>! </div>
<div style="text-align: justify;">
Rien d'étonnant donc à ce que la rencontre entre toutes ces énergies donne naissance à un événement ultra chouette, le Défi Breton. </div>
<div style="text-align: justify;">
Un mélange de sport, de culture, de goûts, d'énigmes, de débrouillardise, de mémoire, un peu de chance aussi, le tout agrémenté de soleil, de sourires, de bon esprit, d'un soupçon de benêts rouges le tout sous le regard amusé des quimpérois invités à aider les concurrents pour les épreuves qui se déroulent au centre ville.</div>
<div style="text-align: justify;">
Dix binômes ont été sélectionnés. Je fais équipe avec<i><b> Laurent</b></i>, un mec top rencontré à l'école des enfants (il en a 3 et moi aussi, ça créé des liens!). Nous sommes ravis d'avoir été sélectionnés, et dès les photos de présentation on se marre bien. Notre binôme s'appellera : <span style="font-size: large;"><b>Les two be <strike>two</strike> good!</b></span><br />
Première soirée rencontre très sympa avec les organisateurs et les autres équipes. On mesure l'ampleur du travail réalisé pour monter le projet, on fait des photos de groupe, des vidéos en binôme, on mange des plats faits par chacun et au final on se quitte sans trop savoir à quelle sauce on va être mangé, suspense...</div>
<div style="text-align: justify;">
Nos familles nous supportent les amis aussi, on bosse un peu l'histoire de la ville, le nom des rues, les jardins, les musées, les spécialités, les personnages connus, les anecdotes, et on fait un peu de sport histoire de ne pas passer pour des gugusses!</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Le jour J arrive... on est motivé comme rarement (!!)</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
Et c'est parti pour la <b>première épreuve</b> qui consiste pour chaque binôme à réunir le plus de quimpérois sur la place Saint Corentin, le tout en 20 minutes chrono. Et nous voici dès 9 h à courir le centre ville pour rameuter le maximum de monde! Pas facile, il faut passer en mode compète, et aller au delà de ses inhibitions. Je suis à fond, mon binôme aussi. On se sépare pour être plus efficace, on vend le truc aux passants pour la plupart amusés. Ils sont plutôt réceptifs mais ce n'est pas de la tarte quand même. Il faut expliquer vite et surtout convaincre. Bon moi j'étais tellement au taquet qu'en voulant en faire trop j'ai dépassé le chrono et suis arrivé en retard... Heureusement Laurent assure l'affaire pour nous! OUF</div>
<div style="text-align: justify;">
Passage au <b>second défi</b>, éliminatoire celui-ci. Chaque équipe reçoit une enveloppe dans laquelle se trouve une grille de mots croisés qui une fois remplie donne un lieu de rendez-vous! Hop hop hop les idées fusent, on trouve vite une réponse mais on décide de vérifier notre idée avant de foncer en direction de la tour Névet. On est les 3 ou 4 èmes, pas mal pour un début! On discute avec les autres mais on se rend compte qu'une nouvelle enveloppe nous attend dans la tour. Une énigme! Il faut filer à Locmaria à la maison Fouillen. On commence la trajet en mode running mais arrivé sur les quais on décide d'attraper une voiture! Une gentille mère de famille nous embarque pour nous emmener à bon port. Merci à elle! Une autre énigme nous attend dans le jardin de l'évêché. Pif paf pouf (et oui ça cogite à peu près à cette vitesse là!) il faut repartir au centre ville vers le <b><a href="http://www.mbaq.fr/" target="_blank">Musée des Beaux Arts</a></b> en quête d'une copie de la statue du Roi Gradlon. On se la refait <i><b>Pékin express</b></i> avec l'aide d'un gars super agréable qui en plus tient un restau sympa à Quimper, <b><a href="http://www.le-prieure.fr/accueil.php" target="_blank">le Prieuré</a></b>. On crève de chaud si bien qu'à la fin du parcours sa voiture est tellement embuée que le gars s'est payé ne petite séance de hammam gratos!! Avec ça on est en tête mon Lolo! Et hop une nouvelle énigme dont on pense qu'elle nous envoie à l'ancien couvent des Ursulines où se trouve aujourd'hui la Médiathèque. On court en mode pleine balle, et notre sympathique accompagnateur "anti gruge" prénommé <i><b>Edern</b></i>, commence à s'éloigner dans le rétroviseur. On approche du but, on traverse la rue sur les passages piétons quand au loin, on entend notre <i><b>Edern</b></i> beugler comme un veau! Claquage, cheville en vrac, coup de soleil fulgurant ??? Non rien de tout cela Dieu merci, nous finissons par comprendre qu'emportés par notre élan, nous avons traversé la route alors que le "bonhomme" était rouge, ce que le règlement interdit formellement et pénalise de 2 minutes de stand by! Nos gentilles tentatives de négociation échouent lamentablement car <i><b>Edern</b></i> ne mange pas de ce pain là! Il est intransigeant ce qui n'est pas étonnant car, nous l'apprendrons plus tard, il fait un peu de politique. Et puis les 2 minutes lui permettent de reprendre son souffle! Et c'est reparti direction la Médiathèque où nous tournons à la recherche d'un indice mais rien, nada, que dalle, peau de zob!! Du coup comme la Média tique, on médite, on check pour choisir un immédiat changement de tactèque (je sais y'a un hic mais c'est juste pour la rime mec!). Demi tour vers les Halles, où l'on fini par trouver l'indice final. On doit être 5èmes. Donc en résumant, le tarif pour une boulette c'est 4 places de perdues. Le niveau est relevé ma parole!</div>
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Les deux dernières équipes sont éliminées et franchement ça nous fait tous de la peine de voir partir les <i><b>"Petra Zo"</b></i> et les <i><b>"Celtic Warriors"</b></i>.</div>
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Pour la <b>troisième épreuve</b>, chaque binôme rescapé a deux heures pour apprendre par cœur un poème de <i><b>Max Jacob</b></i> qu'il devra réciter dans la cour du restaurant <b><i>"Chez Max"</i></b> ancienne demeure du célèbre écrivain. Ma mémoire n'est pas ce que j'ai de plus fiable et la perspective de cette restitution, qui plus est devant pas mal de monde (et surtout mes enfants!), ne me convient pas vraiment. Je suis un peu fébrile et pour un peu on pourrait dire que je flippe ...un max, ou que je ne suis pas ravi ... Jacob (je sais celle là elle est très nulle!)! Mon Lolo assure la première partie du <i><b>"Bateau chargé de blé"</b></i> comme un chef et j'enchaîne correctement avec un bon petit blanc avant le dernier <strike>verre</strike> vers. OUF, place aux autres!</div>
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Dans l'ensemble ça se passe plutôt bien certains allant même jusqu'à jouer leur texte de façon théâtrale. Chapeau! </div>
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Nous devons voter pour éliminer un binôme et le choix se porte sur celui qui avait été le moins bon. Dur à digérer pour le duo <i><b>"L'un et l'autre"</b></i> qui quitte le navire chargé d'émotions</div>
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<b>Quatrième épreuve :</b> Les équipes sont mélangées et je me trouve séparé de <i><b>Laurent</b></i> pour jouer avec la jeune <i><b>Perrine</b></i> avec qui on part plein pot! Il nous faut retrouver une petite statue qui orne une vieille maison quimpéroise et se faire prendre en photo devant elle en compagnie de trois autres personnes. C'est parti pour un tour dans la vieille ville les yeux en l'air. On trouve assez vite la statue sur la facade d'une maison rue <i><b>René Madec</b></i>. Retour au camp de base où 4 ou 5 équipes sont déjà présentes mais pas celle de mon coéquipier! Je comprends que son indice est particulièrement difficile (une sorte de visage sculpté dans une pierre de granit qui fait l'angle d'une vieille maison) et je pars l'aider. On galope comme des dingues dans les ruelles escarpées du vieux Quimper vers la place Mesgloaguen mais sans succès!</div>
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Fin de l'aventure pour nous et les <i><b>"Bel'Droches"</b></i>, c'est moche, et grosse grosse frustration...</div>
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Mais je jeu continue et alors que la <b>cinquième épreuve</b> commence (la même que celle d'avant mais en mixant les indices et en reconstituant les vrais binômes), <i><b>Laurent</b></i> dépité retourne dans les rues de Quimper à la recherche de son indice qui restera introuvable!</div>
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L'épreuve suivante, <b>la sixième</b>, se passe au <b><a href="http://www.maplanetealimentaire.fr/les-restaurateurs/2924-le-comptoir-des-tapas.html" target="_blank">Comptoir à Tapas</a></b> dans les Halles où les équipes restantes participent à une superbe épreuve culinaire. Je trépigne, je déguste des pupilles les plats originaux concocté par <i><b>Xavier HAMON</b></i>. Il faut en goûtant des plats, parfois à l'aveugle, reconnaître le nom ou le nombre d'ingrédients qui la composent. Pas facile du tout mais que ça avait l'air bon! Les papilles de <b><i>"Maud et Céline"</i></b> flanchent tout comme celles des <b><i>"Finistos Déglingos"</i></b>.</div>
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A l'issue de cette épreuve c'est<b> la finale </b>où vont s'affronter les trois dernières et valeureuses équipes, les <i><b>"Bricomax"</b></i>, les <i><b>"Krampouc'h"</b></i> et les <i><b>"Arthuriens"</b></i>.</div>
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Comme certains accompagnateurs sont un peu cramés, Laurent et moi nous accompagnons les <i><b>"Krampouc'h"</b></i>, un sympathique couple de néo-quimpérois qui sont les favoris tellement ils semblent connaître Quimper sur le bout des doigts. Ils partent au taquet et en moins de temps qu'il en faut pour faire une complète miroir, ils trouvent les trois premiers indices et se ruent à Locmaria pour un petit tour en barque où, à l'aide d'une seule rame, ils doivent récupérer des fléchettes lors d'un petit parcours sur l'Odet et alors que le vent souffle! Ils survolent l'épreuve mais héritent d'une pénalité de temps pour s'être trompés sur l'un des indices précédents... Les poursuivants sont désormais tout proches avant d'entamer la montée du <i><b>Frugy</b></i> et un parcours au pas de course au cours duquel il faut récupérer une sarbacane. Ils sont rejoints et doublés par les <i><b>"Arthuriens"</b></i> juste avant d'arriver à la Maison du Patrimoine où se déroule une apparemment tranquille épreuve d'éclatage de ballons de baudruche au tir à la sarbacane... Épreuve insupportable pour les nerfs et qui sera d'ailleurs fatale à nos <i><b>"Krampouc'h"</b></i> victimes d'une "Francis Cabrel" comme on dit dans le jargon! Les <i><b>"Arthuriens"</b></i> eux, ont le compas dans l'oeil et, en véritables <i><b>Mimi Siku</b></i>, ils sortent en tête pour nous offrir une version étonnante des "Arthuriens dans la ville"! C'est en effet eux qui remportent la finale à l'issue d'un ultime parcours dans les rues du vieux Quimper, devançant les <i><b>"Bricomax"</b></i> revenus de nulle part grâce à un mental d'acier! Terrible!!</div>
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Au final, j'ai adoré l'idée que ce ne soit pas forcément les plus sportifs qui gagnent, le fait de faire des trucs originaux et variés qui te font réfléchir un peu et sortir de ta coquille, d'aller au devant des gens afin qu'ils t'aident (avec le sourire c'est mieux), rencontrer les autres équipes avec une super mentalité, apprendre des choses sur la ville que tu habites depuis si longtemps mais que tu connais si mal!</div>
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Pour tout dire, je crois bien que ce jeu m'a rappelé un des mes meilleurs souvenir d'enfance lorsque pour mes dix ans (ça remonte!), mes parents m'avaient organisé un merveilleux anniversaire en mode jeu de piste avec tous mes amis! </div>
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<span style="font-size: large;"><b>Voilà j'ai joué comme un gosse avec une espèce de légèreté qui fait un bien fou...</b></span></div>
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Alors merci à tous ceux qui ont pensé, organisé, accompagné, filmé, photographié, supporté et participé de près ou de loin à cette magnifique journée!</div>
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Et à l'année prochaine!!!</div>
Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-4090779192977571962014-05-15T21:22:00.001+02:002014-05-16T22:40:17.563+02:00New York City<div style="text-align: justify;">
Quand tu t'envoles pour la première fois de ta vie aux Etats-Unis à 40 ans, t'es un peu excité comme une puce aux hormones et tu as aussi une tonne d'idées en tête. Du cliché plein la caisse à outil, alimenté par 40 années de culture télé-ciné à base de <b><i>Starsky et Hutch, Arnold et Willy, Huit ça suffit, Spiderman</i></b> (oui je sais le niveau n'est pas brillant mais mes parents ne voulaient pas que je regarde <b><i>Dallas</i>.</b>..). Donc toi le petit péquenot breton t'es un peu intimidé à l'idée d'aller voir ce qui se passe chez les maitres du Monde, les rois du capital libéré, les princes de la modernité.</div>
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Comme c'était la moins chère, j'ai choisi une compagnie américaine qui sonne bien : <i><b>American Airlines</b></i>. Je passe rapidos sur l'épisode du check spécial sécurité débile à souhait fait par un agent très sérieux mais que ma femme a trouvé très drôle croyant presque à une caméra cachée, un vrai sketch!<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF3mZZOg5lh3k_yl54Vdbr7Obc_y_1GrZDhN0VfZVnAg6TLA_Mh5HUbChfQenH_6FbAcgnd-jc4iezsv2XRiEgWeCmsyEyRnq65kCebfSwvutP5xEPwQIsgOhWRLs9KTjbEdIIghHVSOk/s1600/AMERICAN+AIRLINES.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF3mZZOg5lh3k_yl54Vdbr7Obc_y_1GrZDhN0VfZVnAg6TLA_Mh5HUbChfQenH_6FbAcgnd-jc4iezsv2XRiEgWeCmsyEyRnq65kCebfSwvutP5xEPwQIsgOhWRLs9KTjbEdIIghHVSOk/s1600/AMERICAN+AIRLINES.jpg" height="217" width="320" /></a></div>
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Ce qui est amusant c'est que quand tu vois l'avion avec sa carlingue en métal brillant tu as l'impression d'être dans les années 60 et t'es quand même rassuré de ne pas voir d'hélices sur les ailes mais bien des réacteurs. J'hésite entre trouver ça classe ou carrément has-been et j'opte pour le second choix quand je découvre la déco et l'équipage. On fait clairement dans le vintage, moquette gris tristounet, sièges bleu à motif jacquard. A bien y regarder, la compagnie hongroise <i><b>Maleev</b></i> qui m'avait filé la frousse il y a quelques années fait, en comparaison, figure de compagnie branchée! Quant à la business-class, les places sont certes spacieuses mais le décor me rappelle une salle d'informatique à la fin des années 80... Pour ce qui est des hôtesses dont le physique avantageux aurait pu agrémenter le voyage, je préfère ne pas m'étendre sur le sujet mais<span style="font-size: large;"> y'en a quand même une ou deux qui doit presque se faire la rangée centrale en mode pas chassés </span>pour ne pas rester coincée entre deux sièges. Je sais c'est pas bien de se moquer, mais à force de te faire réveiller par des coups de postérieur sur l'épaule à chaque passage, à un moment donné tu deviens un peu con. </div>
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Ceci dit j'ai une théorie la dessus. Comme les amerloques sont persuadés que les français sont chauds comme la braise (merci DSK) ils choisissent des hôtesses inhibitrices de libido sur les vols au départ de Paris, histoire d'être peinard. <span style="font-size: large;">Ça tombe bien je n'avais pas mis mon peignoir...</span></div>
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Pour ce qui est de la bouffe c'est pareil, ils mettent le paquet, ce qui a l'avantage de faire passer le temps.</div>
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Tout ça est anecdotique je vous l'accorde, et tu finis par arriver sans encombre sur le sol américain où tu es très bien accueilli puisque les douaniers y sont aussi aimables qu'en France...</div>
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Te voilà en train de fourrer tes grosses valises dans le coffre immense d'un vieux taxi jaune qui pourrait en avaler deux ou trois autres. Comme dans un rêve, la Skyline New Yorkaise défile sous tes yeux ébahis tandis que sous tes fesses, ronronne un gros V8 automatique qui te berce calmement. Tu souris et tu te dis que <strike>t'es bien crevé</strike> tu as de la chance et que tu vas adorer cette ville.</div>
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Et ce fut le cas avec en prime un accueil tip top chez des amis expatriés. Un grand merci à eux!</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2sbeGrylXNfm7uAtYIRIZGzhZ0I2Qe2mCukGV32oLwHlltqC_1N71xxbWZS2oUV8pHFNWCmU9VMg16Gp8j6YqTG0GGEom7fg2pPrhlOiRG8FtXf8ybu6vxDxAXB7m0fE_4M7wwNS4cxU/s1600/central-park-oui.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2sbeGrylXNfm7uAtYIRIZGzhZ0I2Qe2mCukGV32oLwHlltqC_1N71xxbWZS2oUV8pHFNWCmU9VMg16Gp8j6YqTG0GGEom7fg2pPrhlOiRG8FtXf8ybu6vxDxAXB7m0fE_4M7wwNS4cxU/s1600/central-park-oui.jpg" height="180" width="320" /></a></div>
Ce qui m'a le plus plu ce sont les mélanges et la variété des styles. Culturels, culinaires, vestimentaires, architecturaux, etc. Et puis vu du haut d'un gratte ciel, la verdure entourée par la ville, la ville entourée par les rivières et la mer, le tout au soleil couchant c'est classe. </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Une ville de contrastes.</span> Partout le moderne cohabite avec l'ancien avec une certaine élégance finalement. De vieilles églises coincées entre d'immenses buldings modernes, une ville en construction perpétuelle bétonnée et vitrée pousse à côté d'anciennes maisons en brique rouges habillées par des escaliers de secours, des ponts en pierre d'autres en métal, une gare maritime récente protégée par de vieux pieux en bois, d'énormes bagnoles rutilantes et des camions rétros, un métro un peu pourri mais efficace où tout le monde surfe sur le dernier I Phone, un téléphérique improbable qui enjambe l'East river, des écureuils en pagaille, des new-yorkaises en leggings et baskets flashy ou en bottes de pluie quand le temps se fâche...<br />
Car oui, même la météo est surprenante, passant d'un jour à l'autre du déluge avec 8 degrés à une belle journée d'été sous 24 degrés!<br />
J'ai aussi pris une vraie claque sur les deux deniers étages du <span style="color: orange;"><b><a href="http://www.moma.org/" target="_blank">MoMA</a></b></span> où j'ai pu admirer une flopée de tableaux de peintres célèbres, tous plus magnifiques les uns que les autres.<br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;">Times Square cœur de la ville qui ne dort jamais, symbole de la modernité où</span> tu tournes en rond abreuvé de lumière, tel un insecte pris au piège. </span></div>
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</div>
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Et puis, ce n'est pas nouveau mais ils sont forts en matière de business avec des habitudes très simples que certains commerçants français ignorent. Dans chaque magasin ou restau dans lequel tu entres, tu es systématiquement accueilli chaleureusement avec un grand <i>"hi guys, how are you doing?"</i> même lorsque l'endroit est bondé. Le truc c'est que ça sonne vrai, les gens sont vraiment cool. Je me doute bien que pour eux c'est une simple formule de politesse mais quand on n'est pas habitué, c'est agréable de se sentir bienvenu comme un client fidèle et du coup <strike>t'as presque envie de raconter ta vie</strike> t'es dans de bonnes conditions pour acheter... So simple!</div>
<div style="text-align: justify;">
La ville est plutôt propre, tout est bien organisé, les new-yorkais sont respectueux et très prévenants et ils lorsqu'ils te voient perdu cherchant ta route sur un plan, ils n'hésitent pas à proposer de l'aide. Même à l'heure de pointe les rames de métro sont respirables et les gens attendent le prochain métro plutôt que de procéder au bourrage de rame version sardines à la parisienne.</div>
<div style="text-align: justify;">
Je n'ai pas ressenti la moindre agressivité et je me suis sentis tout le temps en sécurité. Faut dire que tu ne peux pas faire 500 mètres sans voir une voiture de flics NYPD, mais finalement cette omniprésence est plutôt discrète.<br />
Ah j'allais oublier, je me suis fait plaisir avec quelques délicieux donuts et burgers mais j'ai surtout mangé le meilleur steak de ma vie chez <b><a href="http://www.dudleysnyc.com/" target="_blank">Dudleys</a></b>, simple et efficace! </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Une ville que l'on découvre avec émerveillement en ayant la sensation de déjà la connaître et une seule envie y retourner un jour!</span></div>
Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-14730805103635433342014-03-27T20:50:00.000+01:002014-03-27T20:50:06.823+01:00Soirée déguiséeJe ne me souviens plus si j'ai vraiment été invité,<br />
Ou bien si j'ai simplement rêvé<br />
De cette amusante soirée déguisée.<br />
Qu'à cela ne tienne, les souvenirs me reviennent en pagaille!<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUA99kdIC3EQiYYd7bZ4yXlurSyTLOSL4mg0EO8LttruBRtyqJg8NsRM_cv1bYiYsNqDVtuFLU3k1DuuAfMC2AwCl4qgdYZEAtKDHKGib8J4qIDbRQP25HOcoYoWbTlbqXit1sF1P79g4/s1600/spider.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUA99kdIC3EQiYYd7bZ4yXlurSyTLOSL4mg0EO8LttruBRtyqJg8NsRM_cv1bYiYsNqDVtuFLU3k1DuuAfMC2AwCl4qgdYZEAtKDHKGib8J4qIDbRQP25HOcoYoWbTlbqXit1sF1P79g4/s1600/spider.jpg" height="108" width="320" /></a></div>
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Spiderman est dans la place, il parait s'ennuyer.<br />
Pour briser la glace il me propose de partager<br />
Un double scotch on the rocks du genre bien tassé.<br />
On ne refuse pas un verre à Peter Parker...<br />
Je m'en cale une rasade tout au fond du gosier<br />
Un cul sec maladroit qu'il me faut recracher,<br />
Sur le costume moulant de l'homme araignée.<br />
Le type est furax et ainsi auréolé,<br />
Se colle aux murs pour se faire oublier.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBVE6rGj49bAVbcBDlp8w792uFjcxmoYxvKwIxRQHXOHeo_tQwyl1JGVU8dvZOjZ-vNyf_l5vWQZ5s72gQ6mYMe17LaWKuIgGG95-SI2_y4ozddzoHxNWzKv01gbldRKIlXbRmaxPj8ik/s1600/bob-l-eponge.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBVE6rGj49bAVbcBDlp8w792uFjcxmoYxvKwIxRQHXOHeo_tQwyl1JGVU8dvZOjZ-vNyf_l5vWQZ5s72gQ6mYMe17LaWKuIgGG95-SI2_y4ozddzoHxNWzKv01gbldRKIlXbRmaxPj8ik/s1600/bob-l-eponge.jpg" height="144" width="200" /></a></div>
Mais avant que le remords me ronge<br />
Je tombe sur le roi de la plonge, l'ami Bob l'éponge.<br />
Il s'enfile mousse sur mousse sur un canapé<br />
Et semble littéralement absorbé, pour ne pas dire "scotch brité",<br />
Par un moustachu en Panthère rose déguisé,<br />
Qui de moult postillons ne cesse de l'arroser.<br />
En voyant l'ami Bob ainsi imbibé,<br />
Bibi abandonne l'idée qu'il puisse venir assécher<br />
Le héros de chez Marvel aux WC réfugié.<br />
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Plus loin, pavane une blonde sur talons haut perchée.<br />
Telle une icône la miss peinturlurée,<br />
Exhibe ses formes un brin exagérées.<br />
Mais de silicone je la sais rembourrée,<br />
Le genre Paris Hilton en version surgonflée.<br />
Elle ne comprend pas quand on la questionne.<br />
Le dialogue est limité avec cette silly conne...<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCxsRCshthYGzhrLGMN5pyTTte3_Z4QHv1uTO1_Wjhp9BYVshH-tbceGq9kWdMKzPoO4dfoH1yChMf8ZTSyDRGJHr9N8lwFZKXGuEq-KWuZqZzKbyWnrMDCTd1IqWsCmqao84JUEoruGY/s1600/catwoman.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCxsRCshthYGzhrLGMN5pyTTte3_Z4QHv1uTO1_Wjhp9BYVshH-tbceGq9kWdMKzPoO4dfoH1yChMf8ZTSyDRGJHr9N8lwFZKXGuEq-KWuZqZzKbyWnrMDCTd1IqWsCmqao84JUEoruGY/s1600/catwoman.jpg" height="320" width="174" /></a></div>
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Dans un coin j'aperçois Catwoman minauder<br />
Je lui propose un Kit Kat ou un chat perché<br />
La miss commence à miauler, se fait à l'idée<br />
Puis elle me sourit, verte<br />
Je l’attrape par la queue,<br />
Je la montre à ces messieurs...<br />
Désolé, je m'égare mais<br />
Ça bouillonne dans mon cortex,<br />
Face à cette dame tout en latex.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglh4FWC75uDlR7t6SX1mEpNRgLZ2Jt7wUKvuiUEkTdqe6j_kGBXxDvLYh_wHK63tHDNS11SQ5gh9IrR3gt_4d8REptj7v5M1e0D3OJxv7H8VPLNi5Oy4DpoRyhVfuqht8mJ5fG6WMRolw/s1600/lucky.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglh4FWC75uDlR7t6SX1mEpNRgLZ2Jt7wUKvuiUEkTdqe6j_kGBXxDvLYh_wHK63tHDNS11SQ5gh9IrR3gt_4d8REptj7v5M1e0D3OJxv7H8VPLNi5Oy4DpoRyhVfuqht8mJ5fG6WMRolw/s1600/lucky.jpg" height="200" width="143" /></a></div>
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En pantouflard à minuit je pense à rentrer<br />
Mais je joue la montre et m'en vais me griller,<br />
Une Lucky que, malchance, d'un strike j'envoie valser<br />
Sur une jolie princesse qui court affolée<br />
Le genre Cendrillon plutôt bien carrossée<br />
Qu'on ne peut pourtant pas confondre avec un cendrier.<br />
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Je m'excuse puis me trouve nez à nez<br />
Avec un lonesome cow-boy un poil décharné<br />
Qui trouve que de trop près je serre<br />
Sa belle cavalière nommée Jolly Jumper.<br />
L'homme prend tout à coup un air sombre,<br />
Pour me dire qu'il tire plus vite que son ombre.<br />
J'imagine son six coup, explosant ma citrouille<br />
J'ai si peur qu'aussitôt je change d'air,<br />
A la vitesse de Buzz l'éclair.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
Sur le dancefloor, un vieux type n'arrête pas de se déhancher<br />
Il se tortille et danse comme un damné.<br />
Barbe blanche, bonnet rouge et pull over bleu,<br />
On dirait le grand Schtroumpf en mode je fous le feu.<br />
Sur un rythme latino, des danseuses à gogo,<br />
Enlacent le pépère en flattant son égo.<br />
J'observe jaloux, ce type qui fait merveille,<br />
En me disant qu'un jour je danserai la salsa pareil.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Je m'essaye par défi à quelques pas endiablés<br />
Que je brûle en enfer si je ne sais plus danser.<br />
Aussitôt tout s'accélère, le sol se met à schtroumpfer<br />
Mes jambes scélérates ne peuvent plus me porter.<br />
Sans crier gare, la gamelle est brutale,<br />
Et dansent à mes yeux les sept boules de cristal.<br />
Le cerveau ainsi étoilé, vaincu je dois m'avouer<br />
Que n'est pas qui veut, Patrick Dupon d.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyK31zyR0mIPGP_tCHca6owzjL-wdNH26-aS9p5X0KYSgmO-37xfgq-7o5hDddMc1ugg8K6tMgaxKur3TFSgzHQT4N0ru5riL5QCJNsAzeVI37Xhh-xg0IkCnyvJmVC-uSJFZy2SkCQws/s1600/tournesol.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyK31zyR0mIPGP_tCHca6owzjL-wdNH26-aS9p5X0KYSgmO-37xfgq-7o5hDddMc1ugg8K6tMgaxKur3TFSgzHQT4N0ru5riL5QCJNsAzeVI37Xhh-xg0IkCnyvJmVC-uSJFZy2SkCQws/s1600/tournesol.jpg" /></a></div>
<br />
Je rejoins le bar, car je vois bien que l'on me moque,<br />
Où un type fagoté en Capitaine Haddock,<br />
Traite son acolyte de manche à couille, de poule mouillée.<br />
Le binoclard n'entend rien, il lui fait répéter<br />
Le Capitaine braille plus fort, hurle dans son cornet.<br />
L'homme en vert croit comprendre et pour s'en assurer,<br />
Demande a Haddock qui reste médusé :<br />
"Quoi, une moche à couille, la nouille m'a touché?!!!"<br />
<br />
Je mate la pendule, il est grand temps de rentrer...<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-16425708640801026282014-02-11T21:27:00.001+01:002014-02-11T21:27:43.377+01:00Emporté par la houle<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Fly me to the moon”</i></b> chantait Sinatra dans l’auto-radio. Moi, en ce
lendemain de tempête, j’avais décidé d’aller
voir la mer en furie. J'aurais bien aimé m’envoler vers la
lune, mais la mer se trouve juste à côté de chez moi… </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Je file vers l’océan. Dans le ciel gris et
torturé les oiseaux font du surplace en se laissant porter par le vent. Moi j’avance,
impatient, attiré par l’odeur du goémon, les embruns, la couleur du sable et le
rythme des vagues. La portière s’ouvre et l’air iodé remplit enfin mes poumons.
Je grimpe en haut de la dune où je manque de m’envoler surpris par la force
soudaine du vent. Avant, en haut de cette grande barrière de sable, se dressaient
fièrement plusieurs rangées de pins, mais ça c’était avant. Aujourd’hui c’est
le désert, un paysage lunaire où la mer a presque tout mangé. La dune hier si
ronde et douce est à présent coupée en deux en son sommet, comme guillotinée. J’avais
déjà remarqué qu’elle perdait chaque année du terrain. Là, elle s’arrête net et
bascule abruptement vers l’océan. Les racines des arbres évanouis pendouillent
dans le vide à la recherche d’un sol à jamais disparu sous les coups de boutoir,
évaporé, emporté par la houle… Devant moi la mer s’étire dans son immensité.
Elle est plutôt calme et d’un gris profond mais je devine sa force. Je la sens
dense, lourde, chargée de tout ce qu’elle a charrié. Au lendemain du festin, l’ogresse
digère, repue. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Demain, elle se fâchera à nouveau
et si le vent, la lune et le réchauffement climatique l’aident à avancer, elle poursuivra
son travail de sape. Elle pourra ainsi s’étendre à nouveau de tout son long
pour recouvrir les marécages et reprendre possession de son territoire.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Les étés qui viendront n’y
changeront rien, cette plage magnifique aura bientôt disparu et mes enfants et
les leurs iront se chauffer le cœur ailleurs. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Je rentre chez moi le vague à l’âme.
Dans le ciel le temps d’une éclaircie, j’aperçois cette lune inaccessible qui, sûre de son pouvoir d’attraction, me salue d’un mince croissant.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ile Tudy, le Treustel, hiver 2014<br />
<br />
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<br />
Edit(h):<br />
Pour ceux qui connaissent, je vous laisse vous faire une idée, on lutte à coup de bulldozer mais quelque chose me dit que le combat est perdu d'avance...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/GPq11f5Eg1Q?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
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Et ça c'était avant, avec des arbres... et du soleil!!<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuo_cpNRuIpkykGQaZJkIxtSqYvN-n3lpMgp42-d_hyphenhyphenmSsisfYzA6nNGChFE886CJm4yYnfNGoHCSIfKXdRGyL0LU-aD7J0fSOpUHJgfMoVszUoSNcL3wCODCrci_jBtUQTjLGhuC6BDI/s1600/le+treustel.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuo_cpNRuIpkykGQaZJkIxtSqYvN-n3lpMgp42-d_hyphenhyphenmSsisfYzA6nNGChFE886CJm4yYnfNGoHCSIfKXdRGyL0LU-aD7J0fSOpUHJgfMoVszUoSNcL3wCODCrci_jBtUQTjLGhuC6BDI/s1600/le+treustel.jpg" height="265" width="400" /></a></div>
</div>
Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-83265783110230474122013-09-30T18:57:00.003+02:002013-09-30T22:22:15.527+02:00 Prisonniers de la Réforme des rythmes scolaires?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGkQFbvf8OCa7V3Gh7cPSkenug-j4nJOtQkxFMeEKNLoJy4TqedLamvKaN6lAWBh20qOGG2puhG6OYD73Wb5IfcN5MfJ5x4n6m1VAOuoe9YwRrOl7kskrR3cdSkQCFw6aJaaSo8zj6-WM/s1600/hollande+rentr%C3%A9e.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGkQFbvf8OCa7V3Gh7cPSkenug-j4nJOtQkxFMeEKNLoJy4TqedLamvKaN6lAWBh20qOGG2puhG6OYD73Wb5IfcN5MfJ5x4n6m1VAOuoe9YwRrOl7kskrR3cdSkQCFw6aJaaSo8zj6-WM/s320/hollande+rentr%C3%A9e.jpg" width="231" /></a></div>
Et alors cette réforme elle est
bien ? <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Sur le papier l’année dernière ça
semblait pas mal et je me rassurais naïvement, tel un grand benêt (non sur la photo ce n'est pas moi...), en écoutant les arguments des
experts en «bio rythme» ou en «rythme d’apprentissage»
des enfants. Après tout cette réforme a été pensée dans l'intérêt des enfants, pour que leurs journées de travail soient moins longues et pour les ouvrir au monde et à la culture...<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Mais bien souvent, la pratique
diffère de la théorie. </span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cela fait à présent plus de trois
semaines qu’on expérimente, et même si c’est un peu court pour en tirer des
conclusions ça donne quand même un petit aperçu qu’il me faut partager.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Mon inquiétude a commencé un peu avant
la rentrée, quand j’ai appris le faible temps de formation (une demi journée)
dont avaient bénéficié le personnel en charge des <b><u>45 min quotidiennes de TAP</u></b> (Temps d’Activités Périscolaires) de ma ville.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Dans la plupart des cas, c’est le
personnel <b>ATSEM</b> (agent territorial spécialisé des écoles maternelles)<span style="color: #131313; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 14.399999618530273px; line-height: 21px;"><b> </b></span></span>qui a en charge ce nouveau créneau
horaire. Pour être plus clair, ce sont les "dames de cantine" ou "dames de ménage" ou les personnes qui s'occupent de la garderie. Donc, hop hop hop, je finis vite fait le ménage de la cantoche et je me
transforme comme par enchantement en super animateur éducateur pour
gosses ! Attention, je ne dis pas qu’il n’y a pas de compétence, ni de bonne volonté de leur part. Mais au regard du <span style="font-size: large;">peu de temps de formation</span> dont ces personnes ont bénéficié, il est impossible
d’atteindre les objectifs ambitieux évoqués par les experts théoriciens.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Un autre point. Chez nous l’école
commence 15 minutes plus tôt que l’année dernière et il y a 4,5 jours d’école par
semaine (versus 4 l’an passé). Moi je veux bien croire que c’est mieux de
travailler le matin plutôt que l’après midi, mais dormir c’est bien aussi. Bon
d’accord, alors il faut les coucher plus
tôt qu’ils nous disent. Et bien oui ça aussi c’est un excellent conseil, sauf
que quand tu ne finis pas ton travail à 16h30, qu’il faut gérer les devoirs, la
préparation des sacs pour le lendemain, le repas, les fringues, la toilette,
l’histoire guili bisous dodo et tout ça pour tes trois loulous, il arrive
parfois que le timing dérape légèrement. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Et paf tout fout le camp, on s'éloigne un peu plus du pays des
Bisounours ! </span>Exit la pause du mercredi matin, à la place, à l’heure du garde à vous, tu te payes une brochette
de têtes <strike>dans le cul</strike> mal réveillées avec méga cernes en face de toi au petit déj ! Aller aller les enfants, direction l’école !! Sisisi, c’est pas évident
comme ça à première vue mais là vos cerveaux seront bientôt au top pour retenir ce que vont
vous expliquer vos instits.<br />
Le constat général est sans appel, après trois semaines d'école, <span style="font-size: large;">les enfants sont crevés!</span><o:p></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYbyN4q299o_332l63A3dtfSSGzmNtyLlYZ0ZZvBIqOETdzFOHDCa44WXNvVknA5uqACODlg21wjWHEIGBA5bnyGXCoexeVZsIJpmOp5h7nR2wYi6ot9SxBJMUvmjfi7z2BOreV62TR3o/s1600/balle+au+prisonnier.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYbyN4q299o_332l63A3dtfSSGzmNtyLlYZ0ZZvBIqOETdzFOHDCa44WXNvVknA5uqACODlg21wjWHEIGBA5bnyGXCoexeVZsIJpmOp5h7nR2wYi6ot9SxBJMUvmjfi7z2BOreV62TR3o/s320/balle+au+prisonnier.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Sinon en ce qui concerne les
activités des TAP, c’est "tip top". Ma fille de 9 ans doit s’entraîner d’arrache pied aux
championnats du monde de <span style="font-size: large;">balle au prisonnier</span> puisque cela fait plus de 15 jours
qu’elle fait cette activité pendant son TAP. Autrement, il y a "jeux de
société", "béret", "hip hop", "chaises musicales" et aussi "théâtre" pour faire bien... <span style="font-size: large;">"Ouverture au monde et à la culture" qu'ils disaient...</span> Ce qui est sympa c’est qu’après les TAP il y a garderie et qu’ils peuvent continuer à faire exactement
la même chose… Je pense qu’à ce rythme ma fille a toutes ses chances pour une
médaille!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Impossible de savoir ce que fait
la plus petite qui a 5 ans. En réalité, je crois qu’elle n’a rien fait. D’ailleurs
nous venons d’apprendre qu’ils arrêtaient les TAP pour les maternelles parce
que le temps de faire l’appel, d’emmener les enfants faire pipi, d’installer
une activité, de ranger, et de refaire l’appel à la fin, il ne restait que trop
peu de temps pour faire quelque chose ! Evidemment, les penseurs de la réforme n'avaient pas pensé à ça...<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Je passe rapidement sur le fait
que les personnels en charge des TAP, quelque peu livrés à eux-même et au
regard exigeant de parents inquiets, ont du supporter la forte pression d’une mise
en place ratée. Je passe aussi sur la
difficulté des parents à communiquer avec les enseignants qui, terminant plus tôt (je précise ici qu'ils ne travaillent pas moins puisqu'ils ont classe le mercredi matin), ne font plus systématiquement la sortie des classes.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Voilà pour l’aspect pratique des
choses. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Alors si on pense que l’idée de
base conduisant à la réforme est bonne pour nos enfants, le temps de formation des animateurs, les moyens matériels mis à disposition sont
insuffisants, et l’organisation est à
revoir en profondeur et pas en <b><a href="http://quimper.letelegramme.fr/local/finistere-sud/quimper/ville/tap-l-elue-dit-ajuster-face-au-malaise-26-09-2013-2247348.php" target="_blank">surface</a>.</b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Nul doute que le maire de ma ville, lui même ancien enseignant et <a href="http://www.lemonde.fr/politique/article/2013/04/11/bernard-poignant-l-oreille-du-president_3157935_823448.html" target="_blank"><b>"oreille" du Président Hollande</b></a>, saura écouter les problèmes évoqués et ne baissera pas pavillon pour faire en sorte que les choses s'améliorent. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Une dernière remarque sur le coût
de cette réforme en cette période de forte augmentation de la pression fiscale.
Bizarrement, les politiques n’évoquent pas ce point et sans être un spécialiste
(je ne sais que payer…), les heures payées aux personnels des TAP le seront <u>tôt ou tard</u> grâce à l’augmentation des nos impôts locaux (l’Etat décentralise). <span style="font-size: large;">Alors allons y
gaiement Vincent, payons !</span><o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Bon vous me direz, je râle c’est
vrai, mais si grâce à tout ce chambard ma fille devient championne du Monde de
balle au prisonnier, on aura déjà bien avancé… <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;">PS : rejoignez le groupe de discussion <a href="https://www.facebook.com/groups/517555191667827/" target="_blank">Facebook</a></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b>Quelques réflexions sur le sujet au <a href="http://www.cafepedagogique.net/lexpresso/Pages/2013/02/Rythmesscolaires_toutnapasetedit.aspx" target="_blank">Café Pédagogique</a></b></div>
Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-14028723072002494242013-09-23T18:47:00.000+02:002015-06-25T20:59:46.809+02:00Un taxi parisien<div style="text-align: justify;">
Le week-end dernier, j'ai fait un bref séjour à Paris. Au programme visite du passionnant <a href="http://www.quaibranly.fr/" target="_blank"><b>musée des Arts Primitifs quai Branly</b></a>, soirée et dodo chez sister Lolo, puis virée en région parisienne pour récupérer une Twingo.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYgcltMcxz4mWb5JbKlkCVI6NBDyi_omY39q8LMbiXIxLmRspIZZLpmDafYnwUaE73y7MS2B9gtr0DRZflmjeoYZnGRww585I2Kf_u5X4eph58gMzt0v3g3TqjhlNKHVpv_Iq30hxLDdQ/s1600/taxi.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYgcltMcxz4mWb5JbKlkCVI6NBDyi_omY39q8LMbiXIxLmRspIZZLpmDafYnwUaE73y7MS2B9gtr0DRZflmjeoYZnGRww585I2Kf_u5X4eph58gMzt0v3g3TqjhlNKHVpv_Iq30hxLDdQ/s1600/taxi.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Je dois récupérer le bolide à Marly La Ville, dans le 95. Comme c'est à plus de deux heures de chez ma sœur en s'enfilant un cocktail complet de transport en commun (tramway, RER, métro, train de banlieue), j'adopte une stratégie plus simple. Joyeuse traversée de Paris en RER jusqu'à Charles de Gaulle pour me rapprocher puis taxi. Efficace. Bon, je me galère un peu à trouver un tacos mais je finis par caser mes grands pinceaux dans un <i>C4 Picasso</i> conduit par un petit gros. Je suis un peu déçu car j'aime bien profiter de me payer un taxi pour rouler en <i>Audi</i> ou en <span style="font-size: large;">Benz Benz Benz</span>! Et me voilà parti pour un périple interminable...</div>
<div style="text-align: justify;">
Comme le type ne connait pas le bled où je vais, il tapote l'adresse sur son GPS <i>TomTom</i>. Calcul de l'itinéraire, pas de péage, pif paf pouf, on est à 14 km du but et on en a pour 23 minutes. Relax, je m'avachis tranquilos sur la banquette en skaï (le skaï c'est comme le cuir sauf que dès que tu bouges les fesses on croit que tu pètes...) en grignotant un Nuts et en me grattant les noisettes. <span style="font-size: large;">Mais on n'a pas fait 500 mètres que<span style="font-weight: bold;"> </span><strike>les keufs m'arrêtent</strike> </span>le type râle déjà après son GPS qui cherche sa position l'espace d'un instant. Son <i>TomTom</i> le gonfle et sans plus attendre, le taxi man décide de se la jouer à l'instinct : <i>"On va passer par l'A86"</i> qu'il me dit. Je ne réponds rien car pour moi c'est du chinois. Et hop c'est parti, bretelle d'accès, voie d'accélération, et paf bouchon. Bingo! J'suis tombé sur un as du sixième sens, le roi du plan foireux. Ça finit par avancer doucement, on roule un peu, je surveille le GPS d'un oeil et je commence à m'inquiéter quand je m'aperçois que le type ne suit pas les indications du <i>TomTom</i>. Je me dis qu'il est vraiment Con Con et je l'interpelle quand je vois que la distance jusqu'à l'arrivée est à présent de 30 km. <i>"On est à combien de km de l'endroit où je veux aller ?"</i> Il me dit qu'il ne sait pas, je lui réponds que c'est marqué sur son GPS, il me dit que c'est la distance aller retour et je lui demande de ne pas me prendre pour un con. <i>"Ne vous inquiétez pas, on va prendre un raccourci"</i>. Je bouillonne, <span style="font-size: large;">ce mec me met la fièvre</span>.<br />
<span style="text-align: start;">Il quitte l'autoroute aussi sec. Inspiration divine? Un instant, je me dis que si ça se trouve je suis tombé sur le roi du chemin le plus court. Un instant seulement. Le compteur indique 40 euros, on est parti depuis trois quart d'heure, on a déjà fait 30 km et le GPS indique qu'on est à 40 km du but!!! </span>On est à <b><i>Eaubonne</i></b> mais moi je l'ai très mauvaise. </div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAjO8XemncL8swk0hNRSl3iDF9i0yQA_LOnHjqLY2Gu51KEfziF_weR5Cca-WwvRZPtugWQCRBv0o9HT56NeA0-9QJhFDRUzTTDz6o1wAeGAIFysBZbDxxwWrKN0BWO2UCrJOjLBIOtaI/s1600/TOMTOM.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAjO8XemncL8swk0hNRSl3iDF9i0yQA_LOnHjqLY2Gu51KEfziF_weR5Cca-WwvRZPtugWQCRBv0o9HT56NeA0-9QJhFDRUzTTDz6o1wAeGAIFysBZbDxxwWrKN0BWO2UCrJOjLBIOtaI/s1600/TOMTOM.jpg" /></a><br />
<div style="text-align: justify;">
Je lui dis qu'on est à <b>pétaouchnok</b> et pas du tout où je veux aller, donc soit il me dépose de suite et je ne le paye pas, soit il se décide enfin à suivre les indications de son GPS à condition qu'on se mette d'accord sur le prix de la course. Il me propose 50 euros et je lui dis que je ne lui filerai pas plus de 40 euros et que j'ai autre chose à faire que de visiter la banlieue Nord en mode <span style="font-size: large;">Seine Saint Denis Skaï</span>. Je regrette de n'avoir pas pensé à faire appel à Uber <span style="font-size: large;">Popopopopop</span>!!!!!!!!<br />
Il me fait le coup du type désolé, qu'on est quand même dans le 95, genre il est pas si nul que ça. Je lui dis que le 95 c'est grand et que je ne lui ai pas demandé d'en faire le tour. Il me dit qu'il est taxi parisien et pas taxi de banlieue et ferme enfin son clapet pour se concentrer sur la technologie. Ce gars est con comme une valoche !</div>
</div>
<div style="text-align: left;">
<span style="text-align: justify;">Une fois arrivé à destination, après deux heures de trajet et 70 km de route, son compteur indique 115 euros. Je lui pose alors une question : </span><i style="text-align: justify;">"Bon en fait cette course de 14 km, elle aurait du me coûter combien ?"</i><span style="text-align: justify;">,</span><i style="text-align: justify;">"Ben je ne sais pas"</i><span style="text-align: justify;"> qu'il ose me répondre. Je lui dis que décidément soit il me prend pour une andouille, soit il ne sait pas grand chose, que moi j'ai bien regardé son compteur et que c'est une course d'une vingtaine d'euros maxi. Je lui file 30 euros, bon prince au regard du temps que j'ai perdu mais soulagé d'être arrivé parce qu'à un moment j'ai cru que j'allais y passer la journée ! Il n'est pas content du tout, il gueule, je ne peux plus le voir en peinture lui et son <i>Picasso</i>. Je sors de la voiture en calculant la probabilité qu'il me suive et me <strike><span style="font-size: large;">fasse du rentre dedans</span></strike> refasse le portrait façon <i><b>Guernica</b></i>. Vu son gabarit j'ai du souci à me faire, les petits gros et trapus c'est du genre qu'on peut pas casser en deux, c'est trop mou ! Il ne bronche pas donc en guise d'au revoir et pour clore les débats, je lui demande si ça ira pour le retour...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-19035418533351343392013-06-10T13:15:00.000+02:002013-06-19T21:10:26.087+02:00Le maître nageur<div style="text-align: justify;">
Sans doute encouragé par la rencontre furtive d'un ancien champion Olympique de natation en boîte de nuit il y a quelques semaines, je me rends régulièrement à la piscine pour <span style="font-size: large;">diversifier mes pratiques sportives.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizR-1P5f0sg2rQUlzfoyj1iBgI71z_KAFfxOa9gMjZJz0h7aoIKXPO89yeKaex2M6G2wEbyQDJCm70YMY5pkSZUR6wSFBa7_lmnWxkm14V4XSA0TG8IdnQNj94xyeL2tFMcgSeZjipJH8/s1600/claquette.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizR-1P5f0sg2rQUlzfoyj1iBgI71z_KAFfxOa9gMjZJz0h7aoIKXPO89yeKaex2M6G2wEbyQDJCm70YMY5pkSZUR6wSFBa7_lmnWxkm14V4XSA0TG8IdnQNj94xyeL2tFMcgSeZjipJH8/s200/claquette.jpg" width="177" /></a></div>
Lundi dernier je vais donc à l'<b style="font-style: italic;">Aquasplash</b> local où, en plus du toboggan, des jacuzzis, du hammam et de la piscine à vagues, il y a un vrai bassin pour nager. Ça caille toujours autant et je me délecte à chaque fois du spectacle des <a href="http://superolive.blogspot.fr/2012/11/piscine-et-bonnet-de-bain.html" target="_blank"><b>bonnets de bain</b></a>, mais l'histoire cette fois est différente.</div>
<div style="text-align: justify;">
Après un passage à la douche obligatoire, je croise les 3 maîtres nageurs qui discutent entre eux mais daignent répondre à mon bonjour. Comme il n'y a pas grand monde, ils ont l'air un peu désœuvrés car ils ne peuvent pas s'adonner à leur principale occupation qui consiste à <span style="font-size: large;">scanner ouvertement l'anatomie des nageuses</span>. Ça occupe me direz-vous et il n'y a pas de mal à se faire du bien ! </div>
<div style="text-align: justify;">
Bon, là ils s'emmerdent ferme, y'a que de la mémé, donc pas de risque de transformer le "moule bite" réglementaire en tente canadienne fraîchement montée. La tenue du professionnel c'est donc petit slipo, tee-shirt manches courtes roulées sur les épaules, claquettes <b><i>Arena</i></b> à picots aux pieds, sifflet autour du cou. On se croirait au camping ! Le tout avachi nonchalamment sur la chaise haute qui permet d'avoir une vue panoramique sur <strike>les petits culs</strike> la zone de baignade.</div>
<div style="text-align: justify;">
A chaque fois que je vois ces gars, je me fais deux réflexions.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
1/ Y'a pire comme boulot mais ils doivent quand même bien se faire ch...</div>
<div style="text-align: justify;">
2/ Est-ce que ces types savent vraiment nager ? Je sais, j'exagère mais aucun d'entre vous n'a jamais vu un maître nageur apprendre à nager à un gosse en se mettant à l'eau, ni même (et c'est tant mieux) sauter dans l'eau à la "<i><b>Baywatch"</b></i> pour sauver un type qui aurait vraiment touché le fond. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En les regardant bien de profil, l'un d'entre eux a l'air <span style="font-size: large;">d'un ancien champion olympique de boîte de nuit qui se serait mis à la natation sur le tard.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
Je me glisse dans l'eau sur ces considérations moqueuses et j'enchaîne les longueurs sur un rythme soutenu version brasse. Le crawl, c'est la classe, on est d'accord mais à condition de maîtriser la technique, ce qui n'est pas mon cas. J'ai essayé mais je ne supporte pas de mettre des lunettes et après une série de mouvements désordonnés et moultes éclaboussures, je finis la longueur essoufflé comme un boeuf, l'estomac et les oreilles remplis d'eau chlorée. Le genre veau marin !<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGGebmJCigHAnENkG85HxZt88r_2u9Oz8FtXkiIIXbzEVyYVdkL5l144XUnWVBIX_VRB3XgpEPoDEjm9IXMqzMT7gjCC-KBSdGpyY7I7V0waeq28pVTJfH-RhBTct_7bWy7DhB4c_rtl0/s1600/brasse.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGGebmJCigHAnENkG85HxZt88r_2u9Oz8FtXkiIIXbzEVyYVdkL5l144XUnWVBIX_VRB3XgpEPoDEjm9IXMqzMT7gjCC-KBSdGpyY7I7V0waeq28pVTJfH-RhBTct_7bWy7DhB4c_rtl0/s320/brasse.jpg" width="320" /></a></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
Vous l'avez deviné, je préfère l'élégance et c'est donc coiffé de mon bonnet vert que je brasse, telle une grenouille, dans une des lignes d'eau réservée aux nageurs, l'autre partie du bassin étant à disposition des touristes et autres lambins aquatiques. Nous ne sommes que 3 ou 4 à nous partager cet espace, c'est rare et agréable. Trafic fluide, pas d'embouteillage, chacun peut nager à son rythme et doubler sans déranger les autres.</div>
<div style="text-align: justify;">
Soudain, alors que je reprends mon souffle après une série de longueurs endiablées, j'aperçois un des maîtres parleurs qui enlève son tee-shirt, ses claquettes, <span style="font-size: large;">ajuste popol dans son mini slipo et sa tête dans son bonnet (ou le contraire)</span>. Mince alors me dis-je, il ne va pas se foutre à l'eau au moins ! J'ai presque envie de lui dire de faire gaffe, qu'il faut savoir nager quand même et qu'il a oublié de mettre ses flotteurs, mais je me retiens. Je m'apprête quand même à intervenir au cas où... C'est alors qu'il s'approche de moi bombant son torse grassouillet tel un Apollon sur le retour. Il me fixe d'un drôle de regard avec ses mini lunettes miroir et les yeux dans les yeux (ou plutôt mes yeux dans mes yeux) me tient à peu près ce langage : </div>
<div style="text-align: justify;">
<b><i>" Vous savez que vous êtes dans une ligne d'eau pour nage rapide. Vous pouvez aller à coté, c'est pour la nage lente"</i></b><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqiASMF8lAwIqJPVaswj692h1e0MrUgOq9ro1L14xC92C3e4Eeh-tZ4NBK6wWC6MLMAfsBqq_5l3RK2kvA_ryVdmUX6Tjm_hGRxIaaZ_NbQ3JYlInKlvqNrBeQshM1WIuAob0AwHrkAHM/s1600/crawl.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqiASMF8lAwIqJPVaswj692h1e0MrUgOq9ro1L14xC92C3e4Eeh-tZ4NBK6wWC6MLMAfsBqq_5l3RK2kvA_ryVdmUX6Tjm_hGRxIaaZ_NbQ3JYlInKlvqNrBeQshM1WIuAob0AwHrkAHM/s1600/crawl.jpg" /></a></i></b></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
Pour c(h)lore le tout il enchaîne par un plongeon plein d'assurance suivi d'un crawl sacrément efficace me laissant planté là. Vexé comme un pou et penaud je change d'endroit bêtement, laissant au propriétaire des lieux la ligne d'eau quasiment déserte. J'avais déjà un peu chaud mais là je fulmine. Je n'ai même pas eu l'occasion de lui balancer une des réparties bien senties dont j'ai le secret... en général dans l'heure qui suit. Tiens j'ai bien envie de lui demander poliment où se trouve la ligne d'eau réservée <span style="font-size: large;">aux gros connards</span> en lui disant qu'il y serait à sa place. Mais le gars ne s'arrête pas, il sort à peine la tête de l'eau pour respirer. Il est en mode torpille comme on dit dans le jargon.</div>
<div style="text-align: justify;">
Je termine donc ma session en mode boulet au milieu des "culs de plomb" et autres amateurs de nage indienne.<br />
Moralité : Tant va la cruche à l'eau qu'à la fin... elle sait nager !<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pour finir, voici une petite fable revisitée :</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Maître nageur, sur sa chaise perchée,</div>
<div style="text-align: justify;">
Tenait en son bec un sifflet.</div>
<div style="text-align: justify;">
Maître moqueur, par le tableau amusé,</div>
<div style="text-align: justify;">
Lui tint à peu près ce langage :</div>
<div style="text-align: justify;">
"Hé, bonjour Monsieur du plan d'eau</div>
<div style="text-align: justify;">
Que vous sifflez fort! Quelle maîtrise de l'appeau! </div>
<div style="text-align: justify;">
Sans mentir, si votre nage </div>
<div style="text-align: justify;">
Se rapporte à votre puissant ramage </div>
<div style="text-align: justify;">
A une cédille près, vous devez flotter sur l'eau à la vitesse du çon!"</div>
<div style="text-align: justify;">
A ces mots, Maître nageur ne se sent plus de colère; </div>
<div style="text-align: justify;">
Et pour montrer sa belle technique,</div>
<div style="text-align: justify;">
Il ouvre un large bec, laisse tomber son sifflet (le con!).</div>
<div style="text-align: justify;">
Le moqueur s'en saisit et dit :</div>
<div style="text-align: justify;">
"Mon bon Monsieur, apprenez que tout persifleur </div>
<div style="text-align: justify;">
Vit au dépend de celui qui l'amuse :</div>
<div style="text-align: justify;">
Cette leçon vaut bien un sifflet sans doute"</div>
<div style="text-align: justify;">
Le nageur, moqué mais pas vaincu,</div>
<div style="text-align: justify;">
Plongea certes un peu tard, et ainsi flottant, en crawl disparut.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-37242093259607242732013-03-20T21:01:00.001+01:002013-03-20T21:02:50.289+01:00Coeurs fatigués<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">Voilà,
ça y est je suis un petit vieux.</span> Je n’étais pas pressé d’y être, mais ça y est
je suis un petit vieux. Je n’ai pas vu le temps passer.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">A
présent, tout est calme autour de moi, il ne se passe plus rien. Enfin si,
quand j’allume la télé pour me tenir compagnie, je vois bien que les hommes se
déchaînent toujours autant. Mais je ne fais plus partie de ce monde. Ma vue a
rétréci et mon horizon aussi. Dehors, ils construisent un mur mais par la
fenêtre, je peux encore apercevoir la cime d’un grand arbre déplumé. Il attend
le printemps. Pas moi.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkf-DqUo6P9IDmI-X1SzKZEvwDwj9s8zTalFO3n_i0GBJJ7hgj3y13-cX6SekQwN4A9CblXotDKcnE4-9DdiA_G-sJg7eU8ot-m1ArMcsYvedsiSD1dpqYdKNBSnvN29VIaU2XldedPaM/s1600/vieillard.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: inherit;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkf-DqUo6P9IDmI-X1SzKZEvwDwj9s8zTalFO3n_i0GBJJ7hgj3y13-cX6SekQwN4A9CblXotDKcnE4-9DdiA_G-sJg7eU8ot-m1ArMcsYvedsiSD1dpqYdKNBSnvN29VIaU2XldedPaM/s1600/vieillard.jpg" /></span></a><span style="font-family: inherit;">On
m’a oublié là, mais moi je me souviens. Je fais le bilan de ma vie, le vrai
hein, pas un vulgaire point d’étape qu’on fait à mi-parcours quand on a encore
l’illusion qu’on peut arranger les choses ou profiter encore un peu. Faut dire
qu’à mon âge on n’a plus que ça à faire, poser ses valoches et remonter le
temps. Regarder devant ne sert plus à rien et à la surface il n’y a que silence
et solitude. Alors, je plonge dans les eaux troubles de ma mémoire. J’y pêche
l’essenti<i>e</i>l, les joies, les peines, la
vérité des sentiments, et des détails aussi. Je les ramène à la surface, je les
place dans mon bocal puis je les regarde danser devant moi toute la journée. Ca
occupe, ça fait un drôle de ballet.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">Hier,
les heures étaient légères, aujourd’hui l’horloge n’avance plus. </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Les
rares fois où je sors, le regard des gens glisse sur moi sans s’arrêter. Je ne
m’habitue pas à cette absence d’échange. Une fois, en sortant du bus, moi aussi
j’ai glissé et je suis tombé. J’ai vu qu’on m’avait vu, j’étais un peu gêné
mais personne n’a esquissé le moindre geste, chacun a vite filé de son côté. J’ai
regardé mes paumes écorchées et je me suis relevé tout seul. Je ne pensais pas
un jour devenir l’Homme invisible qui me fascinait tant quand j’étais enfant.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">Je
suis à peine une ombre, presqu’un fantôme. Déjà.</span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">J’ai
souvent regardé les vieux avec une certaine tendresse. J’aimais lorsqu’ils me
racontaient leurs histoires, sinon j’observais leurs visages ridés, leurs mains
et je leur imaginais une vie. Je me demandais aussi comment ça faisait
d’avancer si lentement, courbé en deux, les yeux rivés sur ses pieds.
Maintenant je sais, c’est ennuyant.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">On
a toujours dit de moi que j’étais trop sensible. Et alors? La sensibilité c’est
la richesse des hommes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Quand
elle arrive chez moi, chaque semaine, l’infirmière qui s’occupe de moi
s’empresse d’enfiler ses gants en latex pour me soigner. La solitude c’est
contagieux… Elle fait bien son travail, cause peu et repart aussitôt. Elle doit
avoir peur de s’attacher, elle se protège c’est normal… Dire que c’est elle qui
me retrouvera un jour. C’est peut-être mieux qu’on ne se connaisse pas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">J’ai
eu deux enfants, c’est sans doute ce que j’ai fait de mieux dans la vie. Bon, eux
non plus n’osent plus me toucher. Parfois ils m’appellent, j’entends leurs voix
au loin mais je ne les vois plus. Ils n’ont plus besoin de moi. <span style="font-size: large;">Mon cœur bat
encore, le leur aussi pourtant.</span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">En
fait je n’ai pas rêvé, j’ai juste traversé la vie. Jusque-là c’était bien, j’ai
eu de la compagnie, j’ai pleuré et j’ai ri. En chemin, j’ai laissé une trace, petite,
fragile, elle s’effacera mais pour l’instant, elle est bien là, je l’aperçois derrière
moi. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Aujourd’hui,
je ne suis plus personne et plus pour très longtemps. Finalement tout irait assez
bien si devant moi ne se dressait pas ce mur d’indifférence. Le franchir, à mon
âge ? Plutôt creuser…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">Voilà
ça y est je suis un petit vieux.</span><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><o:p></o:p></span></div>
Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-52725606866180820962013-01-13T21:51:00.001+01:002013-01-13T21:53:19.192+01:00J'ai la guitare qui me démange...<br />
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-kptWpqOL53WN_NkKxOpqrVmeAPKMMjv4eoLUhiiVzor8_gnMENiMZeICqWdeJDafj5Dnsnuvic3p5ALHEGNhmKJ6bBkakSefbstmrc-zY_vNBAn-wl_KH4LX1oqmKm29Kwo2l3Fzj5E/s1600/ecole+de+musique.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-kptWpqOL53WN_NkKxOpqrVmeAPKMMjv4eoLUhiiVzor8_gnMENiMZeICqWdeJDafj5Dnsnuvic3p5ALHEGNhmKJ6bBkakSefbstmrc-zY_vNBAn-wl_KH4LX1oqmKm29Kwo2l3Fzj5E/s320/ecole+de+musique.jpg" width="320" /></a>Après deux années de cours de guitare à la très très cool, c'est décidé, le fiston va passer à la vitesse supérieure. Direction ce qui se fait de mieux en matière de rigueur et de professionnalisme : l'Ecole de musique. Que dis-je,<span style="font-size: large;"> le Conservatoire de musiques et d'arts dramatiques!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
Dossier de pré-inscription pour la guitare en juin, commission en juillet, refus immédiat. </div>
<div style="text-align: justify;">
On nous explique que pour cet instrument, il ne suffit pas de vouloir apprendre, il faut savoir attendre parfois 3 ans avant de taquiner le bout de bois. Pour patienter, il faut faire du solfège assidûment. Je n'étais pas contre un peu de travail suivi, mais le "priver" d'instrument, je trouve ça salop. Vous imaginez la frustration si aux sports d'hiver, le prof de ski passait uniquement les quatre premiers jours à apprendre à un débutant comment on utilise le tire fesses et ne lui permettait de faire sa première descente à ski que le dernier jour... tout ça pour qu'il se croûte la gueule vingt fois sur le verglas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBeMkEf71XanSUUrQpwEQNf1jw-qRxjRRUmRlhcmMFUhvI2jD6kEcXXK8RzBg-QO98grT6AxuSqKic-iV7Z7R4x2BEckZHITd7dS2mWjk0kRXvI-HLtnmLeP-NozPbDFRf_SVCPNO8oqY/s1600/casquette+trombone.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBeMkEf71XanSUUrQpwEQNf1jw-qRxjRRUmRlhcmMFUhvI2jD6kEcXXK8RzBg-QO98grT6AxuSqKic-iV7Z7R4x2BEckZHITd7dS2mWjk0kRXvI-HLtnmLeP-NozPbDFRf_SVCPNO8oqY/s200/casquette+trombone.jpg" width="200" /></a></div>
Heureusement le prof de trombone cherche des élèves. Il a l'air sympa, mon fiston accroche, no problem pour l'inscription, l'affaire est dans le sac. Bon, il ne sait pas encore que le plan trombone sur la plage autour d'un feu ça peut être compliqué avec les filles... quoique!</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Retour de vacances en fanfare. </span>Un petit tour par l'école de musique nous apprend toutefois que le fiston n'est ni inscrit au cours de trombone, ni aux leçons de solfège. Personne n'a fait le changement de l'instrument sur le dossier initial, et pour l'administration c'est trop tard et à l'année prochaine!</div>
<div style="text-align: justify;">
Nous contournons l'obstacle car heureusement le prof de trombone est toujours dispo pour recueillir des débutants éconduits. <span style="font-size: large;">Il va essayer d'arranger l'affaire en coulisse, c'est sa spécialité.... </span></div>
<div style="text-align: justify;">
Après plusieurs visites, suppliques, réunion à base de <i><b>"le solfège n'est pas une punition"</b></i>, un mail nous informe que le fiston est enfin inscrit pour les cours de trombone <u>et</u> de solfège. Youpi!</div>
<div style="text-align: justify;">
Arrive enfin le jour du premier cours de solfège, mon garçon n'est pas spécialement enchanté mais l'inverse m'aurait presque inquiété. Nous passons à l'accueil pour vérifier son inscription, la secrétaire ne trouve pas son nom, elle va chercher sa collègue qui s’occupe <strike>de rien</strike> de ça et qui nous dit que c'est bon pour lui mais que les listes ne sont pas encore à jour... Elle nous accompagne jusqu'à la salle de cours où des enfants sont déjà assis. Le mien s'installe aussi, la prof arrive après tout le monde, je quitte les lieux avec le reste de ma troupe. Direction maison, devoirs et préparation d'un délicieux gratin de courgettes. Mais déjà le téléphone sonne.</div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>"Oui allo?"</b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>"Mr Machin?"</b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>"Oui c'est moi "</b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>"C'est Mme Trucmuche du Conservatoire. Nous avons eu un petit problème avec votre fils...</b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
Gloups</div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>... C'est qu'en fait il n'est pas inscrit au cours de solfège, contrairement à ce que nous vous avons dit, il est sur liste d'attente..."</b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
La dame m'apprend que la prof, ne voyant pas le nom de mon garçon sur sa liste, a choisi de ne pas le garder dans son cours. <i>Pédagogie, épanouissement, le solfège c'est ludique, ce n'est pas une punition</i> qu'ils disaient... </div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimRQ4-5QZZpDtejH85kb-HsIH4rKXfGjcCfkWlBIsN0GqJ7y_kodirOdH0YcUhReyzRTPyYq72UIEL2poNZSxbgq1vtwWF-WLUEw4RkgAo7OfDOUvDrY9uYQDQuUBXQWN7QOvJqrJ56-Y/s1600/o-k-corral-illustr-1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="157" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimRQ4-5QZZpDtejH85kb-HsIH4rKXfGjcCfkWlBIsN0GqJ7y_kodirOdH0YcUhReyzRTPyYq72UIEL2poNZSxbgq1vtwWF-WLUEw4RkgAo7OfDOUvDrY9uYQDQuUBXQWN7QOvJqrJ56-Y/s320/o-k-corral-illustr-1.jpg" width="320" /></a></div>
Je bouillonne, j'écume, je fume, j'embarque ma petite fille (une sorte d'assurance vie), je retraverse la ville en version accéléré. <span style="font-size: large;">Je vais me faire le dirlo direct, à la mexicaine ou version OK <strike>chorale</strike> Corral</span>, lui dire ce que je pense du foutoir complet qui règne dans son établissement prétentieux. Une clé de sol peut être mais une clé de bras c'est sûr, une bonne soufflante et <span style="font-size: large;">on verra bien où finira le trombone à coulisse...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
La secrétaire m'attend avec mon garçon directement sur le parking comme s'il avait fait une connerie. C'est le monde à l'envers! En fait, c'est stratégique. Au téléphone, elle a senti que j'étais passé en mode bourrin énervé et elle veut me tenir à l'écart des bureaux où ses chefs doivent être en train de <span style="font-size: large;">peaufiner leur "Air organisation"</span> en jouant aux cartes. Elle est très gentille, bli bli bla bla, je vois bien qu'elle essaye de m'entourlouper version flûte enchantée. Je la remercie de s'être occupé de mon fils, mais je ne baisse pas pavillon et demande à voir un responsable de suite, si tant est qu'il en existe un dans la boutique...</div>
<div style="text-align: justify;">
Je rencontre donc <span style="font-size: large;">la responsable de rien</span> à qui j'ai pu dire <strike>qu'elle faisait très bien son travail</strike> qu'il était lamentable de faire supporter le manque de professionnalisme de l'école à un enfant de dix ans, le tout sans gueuler comme un putois baryton, parce c'est bien connu, la musique adoucit les moeurs.<br />
Elle me joue un concerto pour pipeau en adagio de toute beauté, et je quitte les lieux contrarié.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj97P_f1UKutB4fNkufn3UBJz2ThutkdbR9x-gYScA39CwqehneA59IYgesELhTqoTxPoyakPfiUxLhKXu0cB6slr4-T2RQiiM-5nKtQbuCSYGWS59LlY43FhU_o_5l9jqKpK26050uYWo/s1600/Trombone_CG_Bach42AG.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj97P_f1UKutB4fNkufn3UBJz2ThutkdbR9x-gYScA39CwqehneA59IYgesELhTqoTxPoyakPfiUxLhKXu0cB6slr4-T2RQiiM-5nKtQbuCSYGWS59LlY43FhU_o_5l9jqKpK26050uYWo/s320/Trombone_CG_Bach42AG.jpg" width="320" /></a></div>
Passons. A force d'insister, miracle, les choses se sont finalement arrangées...<br />
Il y a quelques jours, nous sommes donc retournés à la leçon de solfège du fiston. En attendant le début du cours avec lui, j'ai bien vu que ça n'allait pas fort. On s'est isolé, il a lâché ses larmes..., je lui ai expliqué que cette fois ci tout se passerait bien, qu'il avait une sacrée chance d'apprendre la musique. <span style="font-size: large;">Un trésor inépuisable</span>. Puis on y est retourné, il a vu un garçon qu'il connaissait, la prof est arrivée en retard, je suis parti rejoindre les filles dans la voiture.<br />
Cette fois ci à la maison, j'ai pu finir tranquillement un Chili con carne, autre spécialité mexicaine, et le soir il est rentré avec un grand sourire aux lèvres. <i><span style="font-size: large;">C'était bien!</span></i><br />
<b><i><span style="font-size: large;">Et en avant la musique!</span></i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-36719590507056436192012-11-08T17:41:00.001+01:002012-11-28T21:38:21.752+01:00Piscine et bonnet de bain<div style="text-align: justify;">
Ce n'est pas que j'adore ça mais pour occuper les enfants pendant les vacances scolaires, la piscine c'est pratique. </div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLbHdD3aGWbLPysKeDiQ6QjBN5Rmx8CjYDjn4E4WQESPKuHXic8S5PRtLSt59PPZdYPe1R7kJcWuooDYGEqy7Y3Iri6XZE9qt4480jj1PBI1ngOLrWaE60impI7LXPDGwjCkCnp2CWz6I/s1600/piscine+80.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLbHdD3aGWbLPysKeDiQ6QjBN5Rmx8CjYDjn4E4WQESPKuHXic8S5PRtLSt59PPZdYPe1R7kJcWuooDYGEqy7Y3Iri6XZE9qt4480jj1PBI1ngOLrWaE60impI7LXPDGwjCkCnp2CWz6I/s320/piscine+80.jpg" width="320" /></a></div>
La piscine pour moi c'est le souvenir des séances scolaires à l'école primaire dans une piscine gelée version soviétique, un bassin trop profond, une eau trop froide, un moniteur blasé avec sa perche qui lui sert autant de bâton que de soutien, c'est tasse sur tasse, grelotage permanent au bord du bassin, les costauds qui coulent les gringalets, les cabines humides, froides et un peu sales, les chaussettes péniblement enfilées sur des pieds encore trempés, les cheveux mouillés en sortant dans l'air frais, le retour en bus et cette écoeurante odeur de chlore qui imprègne ton corps pendant des heures malgré la douche... Le seul truc drôle c'était bien entendu de voir la maîtresse ou le maître en maillot de bain, ce qui avait pour effet de changer définitivement le regard qu'on pouvait porter sur eux... certains perdaient un peu de leur belle autorité dans ce plus simple appareil. </div>
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Sinon, je me demande bien qui a appris à nager grâce à l'école... </div>
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Bref, quand je vais à la piscine <span style="font-size: large;">j'ai un peu l'impression que je vais me baigner dans un chiotte</span>... Ceci explique sans doute que je n'y vais pas souvent.</div>
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Avant de m'y rendre, je vérifie les horaires d'ouverture. Je ne sais pas pourquoi mais une fois sur deux, lorsque je veux y aller, elle est fermée pour réfection des bassins ou entretien annuel... Bon là c'était ouvert.</div>
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J'étais donc chez moi en train de me préparer mentalement à me cailler les miches pendant plus d'une heure, lorsqu'un éclair de lucidité me transperça. <span style="font-size: large;">Bonnet obligatoire!</span> Oui, depuis quelques mois le port du bonnet de bain est à nouveau obligatoire, comme quand j'étais enfant. Depuis la multiplication des piscines ludiques, cette contrainte avait disparu, et voila qu'elle refait surface. Les cheveux perdus dans l'eau boucheraient des canalisations, des filtres et seraient à l'origine de coûteux dysfonctionnements...</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYTBJD944orVZe8lpI3Mg_G6_xpRJUiTHGAOMzDyo6h1zzC4yoKM14ugQ3sTXceIwGHAlQ696ZQSP9zbHk61g6-Pu6uGw8_zlGU3lK9A-kJjpEkYpGLqGXMJBCC6gzKTjinVkY4NP5PoE/s1600/BONNET+PISCINE+1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYTBJD944orVZe8lpI3Mg_G6_xpRJUiTHGAOMzDyo6h1zzC4yoKM14ugQ3sTXceIwGHAlQ696ZQSP9zbHk61g6-Pu6uGw8_zlGU3lK9A-kJjpEkYpGLqGXMJBCC6gzKTjinVkY4NP5PoE/s1600/BONNET+PISCINE+1.jpg" /></a></div>
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Nous voici donc à la piscine "<b><i>Aquasplash"</i></b> devant le distributeur automatique d'accessoires où j'ai le choix entre des bonnets en silicone vert et des bonnets en tissu rouge. Pour une raison que je ne m'explique pas, <span style="font-size: large;">il est hors de question de couvrir ma tête d'un bonnet en tissu</span>. Enfin si, j'ai trouvé une photo qui résume bien mon blocage!<br />
Mais le vert manque d'élégance... J'y regarde à deux fois pour voir si dans une des cases, il n'y a pas un bonnet bleu ou orange ou au pire noir. Mais ils sont tous verts... Je me lance, au moins c'est en silicone, exit le modèle de torture en plastique qui t'arrachait les cheveux quand tu voulais le visser sur ton crâne!</div>
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Avant d'aller nous changer, depuis le balcon qui surplombe les bassins, nous jetons un coup d'oeil sur l'affluence et c'est un spectacle haut en couleur qui s'offre à nos yeux. Des dizaines de têtes colorées gigotent dans l'eau et égayent cet univers d'habitude tristounet. Avec un peu plus de monde encore, on pourrait imaginer un tableau de <a href="http://fr.wikipedia.org/wiki/Pointillisme" target="_blank">Signac ou de Seurat</a>. Sinon, je trouve ça très amusant que tout le monde soit logé à la même enseigne du ridicule...</div>
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Enfin non, à y regarder de plus près, tout le monde ne porte pas le bonnet de la même façon. J'opte pour le port au ras des sourcils qui couvre les oreilles. L'avantage est que le brouhaha qui règne dans ce lieu bruyant est considérablement atténué. L'inconvénient est qu'au bout de cinq minutes j'ai le lobe des oreilles scié en deux, et ça fait mal. Enfin le bonnet accentue la forme oblongue de mon visage, c'est assez drôle. J'ai l'impression d'être une sorte de missile, un obus. <span style="font-size: large;">Non, en fait je ressemble à s'y méprendre à un <a href="http://superolive.blogspot.fr/2007/07/suppositoire-mode-demploi.html" target="_blank">suppositoire</a> à l'eucalyptus!!</span></div>
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Allez hop, courage je franchis le pédiluve en regrettant de ne pas savoir marcher sur l'eau, et je me jette dans la fosse à microbes, toujours un peu fraîche à mon goût. Tout en surveillant mes enfants, j'observe la foule et je me régale.</div>
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C'est un défilé permanent de tête de glands, de crânes d'oeuf plus ou moins proéminents et déformés en fonction de la quantité de cheveux censée être cachée... Je dis censée car dans le style le plus hilarant à mes yeux, il y a le port "kippa" ou "calotte", vous voyez, le bonnet qui est remonté sur le haut de la tête, plissé, et qui tient encore par je ne sais quelle opération du Saint Esprit...</div>
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Je ne vous parle pas du kit "lunettes plus bonnet", oreilles décollées option morve au nez qui peut parfois ficher la trouille.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfpaPNOCG6D_HKYRh2zeFBOfQTo1nvn1TdGQvEbMFjjoRkkHXg_oKjPBZv2P3rND78VXWWjit6vmxu1mQwTl_w_DsaUy96Pj7afX7ZHfMFp0Q1_nzLyUmiI2-qwpfM6M_1jhcJYhwLT0E/s1600/bonnet+de+bain+a+fleur.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfpaPNOCG6D_HKYRh2zeFBOfQTo1nvn1TdGQvEbMFjjoRkkHXg_oKjPBZv2P3rND78VXWWjit6vmxu1mQwTl_w_DsaUy96Pj7afX7ZHfMFp0Q1_nzLyUmiI2-qwpfM6M_1jhcJYhwLT0E/s200/bonnet+de+bain+a+fleur.jpg" width="187" /></a></div>
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J'ai même vu une dame d'un certain âge avec ce modèle vintage fleuri que je pensais introuvable!</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihsdyzpjs50-ZkPPW6zU3mTfVE9JS2rJS4NpPOqjER2Elx1HgCkLuWNUXl9gW-ig3ZME0IZR8LUvoKbSYg1hJ1vu1PB-Hme9pSryjOnxIjleQVfRfR5Hjj0pUQZcKu52W1dAi6SBUDKCQ/s1600/bonnet-de-bain-arena-gauffre.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihsdyzpjs50-ZkPPW6zU3mTfVE9JS2rJS4NpPOqjER2Elx1HgCkLuWNUXl9gW-ig3ZME0IZR8LUvoKbSYg1hJ1vu1PB-Hme9pSryjOnxIjleQVfRfR5Hjj0pUQZcKu52W1dAi6SBUDKCQ/s200/bonnet-de-bain-arena-gauffre.jpg" width="200" /></a></div>
<br />
Quand au choix de ma mère de porter dans les années 80 le modèle à picots, je ne me l'explique toujours pas... <span style="font-size: large;">Plus de sensations dans l'eau parait-il!</span></div>
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Je vous passe une mauvaise chute de votre serviteur sur une sorte de trampoline aquatique pour faire sauter les enfants qui me vaut une douleur persistante aux cervicales (le bonnet de bain n'a rien protégé!) et vous aurez eu une idée d'un après midi de vacances haut en couleur au pays du couvre chef en plastique...</div>
Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-37773799555084762342012-09-10T22:47:00.001+02:002012-11-28T21:39:09.302+01:00 Sur la route des vacances<div style="text-align: justify;">
Eté 2012, pour les vacances direction l'Italie en automobile. Au programme Rome, la Toscane et tutti <strike>chianti</strike> quanti!</div>
<div style="text-align: justify;">
La voiture est prête... Enfin, le plein est fait, les pneus neige sont gonflés à bloc, j'ai aussi ouvert le capot du moteur mais je n'ai rien pigé à ce que j'ai vu... J'ai quand même dévissé puis revissé un truc pour faire genre je m'y connais et j'ai aussi chargé à fond le réservoir du lave glace anti-moustique. Ensuite j'ai refermé le capot dans un grand bruit et j'ai dit à ma femme, plein d'assurance, <i><b>"Tout est OK"</b>.</i><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizLPdUOhDl6lUm83pf0omIQsiLijbvrf3WI3X-evfMVYROy0y4Quj2rwW1HUubLJn9uLsP-M62FHrq5N354-DVGGPKZ7JoOd9g7DuI5Hif5VbdbCoWmZcbGemRQNsYhHDX_hqukxcAYkA/s1600/sac+voiture.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizLPdUOhDl6lUm83pf0omIQsiLijbvrf3WI3X-evfMVYROy0y4Quj2rwW1HUubLJn9uLsP-M62FHrq5N354-DVGGPKZ7JoOd9g7DuI5Hif5VbdbCoWmZcbGemRQNsYhHDX_hqukxcAYkA/s320/sac+voiture.jpg" width="320" /></a></div>
Pour une fois, les bagages tiennent dans le coffre sans problème ce qui laisse à penser qu'on a oublié des trucs ultra indispensables comme le bateau gonflable, les doudounes, l'appareil à raclette, la collection de cahiers de devoir de vacances et les culottes des filles (une fâcheuse habitude)... Rien de bien grave en tout cas. Les lecteurs DVD pour l'anesthésie durable des enfants sont parfaitement en place et prêts à diffuser la totale des épisodes de <b>Tom Sawyer</b> et de <b>Rémi sans famille</b>. Pas de GPS embarqué, on y va à l'ancienne avec la carte routière du siècle dernier sur les genoux. Ça va le faire, le GPS c'est pour les glands!<br />
Je m'installe aux commandes, j'enfile mes Ray-Ban Aviateur et j'entame une check-list avec ma copilote :<br />
<b><i>"Pipi?"</i> </b>OK<br />
<i><b>"Doudou?"</b></i> Embarqués<br />
<i><b>"Pique nique?"</b></i> Dans la glacière<br />
<i><b>"Glacière?"</b></i> Dans le coffre<br />
<i><b>"Coffre?"</b></i> Fermé<br />
<i><b>"Crème solaire?"</b></i> T'inquiète, dans la voiture on risque rien...<br />
<i><b>"Ceintures?"</b> </i>Bouclées<br />
<b><i>"Salon de jardin?"</i> </b>Rangé<br />
<i><b>"Maison?"</b></i> Fermée (j'en connais qui ont failli partir en laissant la porte grande ouverte...!!)<br />
<span style="font-size: large;">Pour un peu, on se croirait dans TOP GUN! </span>C'est au moment où je demande l'autorisation de décoller à la tour de contrôle que mes enfants me demandent d'arrêter de me prendre pour un pilote de chasse. Je redescends donc sur terre, je passe la première et roule ma poule, les milliers de km qui nous attendent n'ont qu'à bien se tenir, la famille est prête pour l'aventure.</div>
<div style="text-align: justify;">
Evidemment, on n'a pas roulé 50 km que la question fatidique arrive : <i><b>"C'est quand qu'on arrive?"</b></i>. A ce stade du voyage, cette question peut avoir des effets dévastateurs, pour qui n'est pas préparé mentalement. Quant à moi, je gère la situation paisiblement. Mais assez rapidement ça enchaîne à base de <i>"J'ai plus de batterie dans mon lecteur MPtruc!", "Est ce qu'on peut avoir des bonbons?", "Qui c'est qu'a pété?", "Maman, machin il m'a dit que j'étais moche!", " Papa est ce que je peux jouer à ton I Phone?", "Maman, j'ai mal au ventre"... </i></div>
<div style="text-align: justify;">
Du coup, sans tarder on allume le DVD. Mais aussitôt, la sanction tombe : <i>"Papa on n'entend rien!"</i> (pour les problèmes techniques on appelle papa). Bon c'est vrai que le matos est un peu limite, alors j'ai une idée de génie qui est de brancher le son du lecteur DVD sur les hauts parleurs de la voiture... La stéréo dolby est parfaite, on en a plein les oreilles, générique à fond et c'est parti pour une douce rengaine à base de : <span style="font-size: large;"><i>"Tom Sawyer, c'est l'Amérique, le symbole de la liberté!!!!"</i></span> et on alterne avec <i><span style="font-size: large;">"Je suis sans famille, je m'appelle Rémi et je me ballade dans la vie!"</span>. </i>A ce moment précis, je ne sais pas qui il faut envier de Tom Sawyer libre comme l'air ou de Rémi qui se ballade sans famille, mais je me dit qu'ils devaient être assez peinards!</div>
<div style="text-align: justify;">
On vient à peine de quitter la Bretagne et les nuages arrivent (et oui!). Le premier péage d'autoroute se dresse aussi face à nous. A mesure que nous descendons dans le sud, le soleil réapparaît et la carte bleue frôle la surchauffe tant les péages sont nombreux! Une spéciale dédicace au tunnel du Fréjus qui, avec un aller simple à presque 40 euros, offre un rapport paysage / prix au km absolument nul!<br />
Une fois passée la frontière, c'est un enchaînement de tunnels qui donne <span style="font-size: large;">l'impression de voyager au coeur d'une meule de gruyère!</span><br />
Sinon tout s'est bien déroulé, sauf qu'à peine revenu, on vient de recevoir une première contravention pour un excès de vitesse enregistré en France sur le trajet du retour. On n'en fera pas un fromage car si on en reste là, 45 € pour 4600 km parcourus, c'est une moyenne honorable. Mais rien n'est moins sûr car on n'a jamais vraiment compris les limitations de vitesse en Italie, faute de panneaux indicateurs. Enfin si, il y en a plein d'indications qui précisent qu'en cas de neige ou de brouillard il faut rouler à 50 km/h... Manque de bol, il n'y avait ni neige ni brouillard! Rien compris non plus à leur système de radar fixe. Donc pour être clair, après avoir dépensé une petite fortune en péage et en essence (le gasoil était 20% plus cher là bas), je redoute la dégustation d'amendes italiennes, <span style="font-size: large;">une spécialité locale au léger goût amer parait-il...</span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNmu9Kofk9_G26KVT1vU1OwGOfsKc3yoPwHhQkh7G4HnOru6_Sy2h7k30cFPAh2OT_hgWf1anuBMoGjk3lG3Nt2ZpXQlkV8-mDFd-eK4M40YAKMMA0TyphV3j9QbuyJTLSfN-18E7vmBw/s1600/carte-routiere-d-italie.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNmu9Kofk9_G26KVT1vU1OwGOfsKc3yoPwHhQkh7G4HnOru6_Sy2h7k30cFPAh2OT_hgWf1anuBMoGjk3lG3Nt2ZpXQlkV8-mDFd-eK4M40YAKMMA0TyphV3j9QbuyJTLSfN-18E7vmBw/s1600/carte-routiere-d-italie.jpg" /></a></div>
Ah oui, j'oubliais, on n'a pas été au top non plus sur la lecture des cartes routières, ce qui nous a valu des trajets souvent rallongés. Les enfants, dépités par nos erreurs de parcours et de timing, ont malgré tout fait preuve de beaucoup de bon sens... Voila donc un aperçu de ce qui a pu se raconter dans notre dos lors d'un voyage initialement prévu pour 2 heures et dont la durée a presque doublé :<br />
<b>La moyenne :</b> <i>"Pfffff, ça fait une heure qu'on aurait du arriver!"</i><br />
<b>Nous</b> (légèrement à cran) : <i>"C'est ce qu'on pensait les enfants. Si vous croyez que ça nous fait plaisir de tourner en rond, nous aussi on serait mieux dans la piscine!</i>"</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>La moyenne :</b> <i>"Décidément, on ne peut pas vous faire confiance" </i>(et pan dans les dents!)<br />
<b>Le grand :</b> <i>"Ben si tu leur fais pas confiance, tu vas faire confiance à qui alors?" </i>(ben oui à qui tiens?)<br />
<b>La moyenne :</b> <i>"Ben à moi tiens!" </i>(et re-pan dans les dents!)<br />
<span style="text-align: start;"><b>Les voyages forment la jeunesse!</b></span><br />
<span style="text-align: start;"><b>Et si jamais on reprend la route l'année prochaine, c'est décidé, on achète un GPS, on aura l'air moins cons, enfin si on arrive à le faire fonctionner!!</b></span><br />
<span style="text-align: start;"><b><br /></b></span>
<br />
<div style="text-align: start;">
<b>PS / A un moment j'ai même pensé que sur la carte routière ci dessus, ils avaient écrit "INDÉCHIFFRABLE"...</b></div>
</div>
<br />
<br />Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-42078416639986290142012-04-06T21:22:00.000+02:002012-04-06T21:22:49.947+02:00La famille hérisson<div style="text-align: justify;">L'autre soir en rentrant du travail j'aperçois, posée à côté de l'évier, une petite boule de poils marron et drus. Tiens c'est quoi ce truc? Ma femme qui revient d'une virée au magasin bio, me précise que c'est une brosse pour laver les légumes...</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn3pfDI_f2DfqR6n9_zAVItS5XpI6qDgwghf141ZmGOZLMoPG7CKpkbFj-s9nQd_CS0jg-fycvduo8puhaJcOmv-Nn7CVIXLu5Nf57CovJHaaXCVm8eipN1qDY1xRlTkfZQlzZLe2A0so/s1600/H%C3%A9risson.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn3pfDI_f2DfqR6n9_zAVItS5XpI6qDgwghf141ZmGOZLMoPG7CKpkbFj-s9nQd_CS0jg-fycvduo8puhaJcOmv-Nn7CVIXLu5Nf57CovJHaaXCVm8eipN1qDY1xRlTkfZQlzZLe2A0so/s200/H%C3%A9risson.jpg" width="200" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Si mon côté <b>"anti bio" tique</b></span> (je ne suis pas tout à fait <a href="http://superolive.blogspot.fr/2009/05/agriculture-raisonnee-et-commerce.html" target="_blank">guéri</a>), je suis tout de même amusé par l'aspect mini hérisson de l'objet. Je décide donc de faire une blague à mes enfants et je place la brosse dehors à côté d'un pot de fleurs.</div><div style="text-align: justify;">Plus tard, après le repas, je leur dis : <i><b>"Les enfants, j'ai quelque chose à vous montrer, venez"</b></i>. Rien que le fait de les voir tous les trois ensemble, les yeux et la bouche grands ouverts est un spectacle qui me ravi. J'enchaîne donc en chuchottant : <i><b>"Regardez, juste à côté du pot de fleurs, il y a un bébé hérisson qui dort, c'est très rare!".</b> </i>Ils s'approchent alors doucement, le grand devant, un poil sceptique, la moyenne le suit avec encore un brin d'étonnement et de curiosité dans le regard et la petite dernière peine à contenir son excitation mêlée de peur. J'adore! Bien sûr la supercherie est bien vite démasquée par les aînés qui s'amusent ou s'inquiètent que j'ai pu penser à leur faire une blague aussi minable. La petite quant à elle rigole nerveusement. Elle n'a pas tout pigé et est à peine soulagée.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">L'histoire aurait pu en rester là. Mais après le rituel du coucher des enfants : pipi, toilette, histoire, calin, un verre d'eau, j'ai les fesses qui grattent, un guili, j'ai trop chaud (je fais court là), ma femme qui se détend sur le canapé m'interpelle : <i><b>"Viens voir, il y a une bête qui bouge dehors... <span style="font-size: large;">si ça se trouve c'est un rat!!"</span></b></i></div><div style="text-align: justify;">Intrigué, je sors courageusement dans le jardin <span style="font-size: large;">muni d'une pelle et d'un balai</span>, et alors que je suis prêt à faire face à un rat bondissant, j'aperçois un hérisson immobile et tranquillement posé au coin de la terrasse. La preuve en image.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoTVpeqBBkJmF6Ouy5pMQ-WDUO_74ZVyEL3LObzXlxCK9QSbMcqPBDU4hDGwmTup6fQFEvVGS5GBThq8g7xXvfeDEr2KOAQjwRBM64glanwMa31RKXsSVGGG_YJCRKRbhsv_YNawl7tDU/s1600/H%C3%A9risson+2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoTVpeqBBkJmF6Ouy5pMQ-WDUO_74ZVyEL3LObzXlxCK9QSbMcqPBDU4hDGwmTup6fQFEvVGS5GBThq8g7xXvfeDEr2KOAQjwRBM64glanwMa31RKXsSVGGG_YJCRKRbhsv_YNawl7tDU/s200/H%C3%A9risson+2.jpg" width="150" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Quand le lendemain matin au réveil j'ai montré les photos aux enfants, j'ai bien senti qu'ils étaient un peu scotchés par une telle coïncidence (et moi aussi d'ailleurs). Je retrouvais ainsi un peu de crédibilité à leurs yeux.</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Bref, voilà une histoire qui ne manque pas de piquant!</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikQMdQYhd-mlaN3KqKWkpNC_tuDsXZk1WBjquxiRYyCCBgctyW_l-YZ86AAg5poyG26IfCWcHkUp2qKI2GxyfE8c3ssAHqnelnCffmLty2ITKEC5ZYKQaE9XfQ5cbCRBvdydnZbhNWmxk/s1600/Famille+h%C3%A9risson.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikQMdQYhd-mlaN3KqKWkpNC_tuDsXZk1WBjquxiRYyCCBgctyW_l-YZ86AAg5poyG26IfCWcHkUp2qKI2GxyfE8c3ssAHqnelnCffmLty2ITKEC5ZYKQaE9XfQ5cbCRBvdydnZbhNWmxk/s200/Famille+h%C3%A9risson.jpg" width="200" /></a></div><div style="text-align: justify;">Une autre photo en bonus, le bébé hérisson et sa maman. Je n'ai pas pu m'en empêcher!</div>Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-45634075199900216742012-03-15T21:51:00.000+01:002012-03-15T21:51:08.077+01:00On ne fait pas d'omelette...<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjraWzpRur3FTeuoDPq__6NGLGTdRtvYeCxf6uPS3a0-_YGb__VYzDj5tuMCIzc-4GwdO30Y0r0sdsPktWAWqsNnl4y9VRkQ_Pft2hwNmGyIvzAjYbvBbkkiccZYVSvD5dQj9Eg_Ww-bJI/s1600/oeuf.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjraWzpRur3FTeuoDPq__6NGLGTdRtvYeCxf6uPS3a0-_YGb__VYzDj5tuMCIzc-4GwdO30Y0r0sdsPktWAWqsNnl4y9VRkQ_Pft2hwNmGyIvzAjYbvBbkkiccZYVSvD5dQj9Eg_Ww-bJI/s320/oeuf.jpg" width="320" /></a></div>Elle m'a regardé dans le blanc des yeux, j'ai ri jaune. Elle m'a regardé dans le blanc des oeufs, ça m'a filé la chair de poule jusque dans les mollets. Elle m'a aussitôt traité d'omelette... D'un grand coup sur mon ovale elle a brisé ma coquille, je me retrouvais l'oeil poché, étalé, à poil et complètement à plat. Il y avait de quoi se brouiller mais je tentais de tenir le coup. Moi le petit coq transpirant, elle m'avait transformé en roi de la mouillette. Après un tel pain dans la tronche, mon eggo avait pris un coup. Pas beau à voir dans le miroir, complètement mimosa. Moi qui aimait jouer les durs, j'étais remonté et à la fois tout ramollo. Elle m'avait battu les blancs en neige. Bref on ne fait pas d'omelette...<br />
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</div>Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8943247754837765099.post-75881768218366681372011-10-18T21:20:00.000+02:002011-10-18T21:20:59.067+02:00QUIMPER, ma ville<div style="text-align: justify;"><br />
<div class="MsoNormal">Cette ville, ce n'est pas que je l'aime. Mais je n'ai connu qu'elle. Je ne suis jamais vraiment parti. Je ne savais pas que j'avais un faible pour les belles endormies. Aurais-je commis un impair et vexé la demoiselle? Quimper, capitale de la Cornouaille, un décor noyé sous la bruine, une simple cuvette où il pleuvrait beaucoup, <span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">une ville à découvrir avec</span> <span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">un imper sur le Q? </span><o:p></o:p></div><div class="MsoNormal">Qu'importe ce que disent les mauvaises langues, j'enfile mon pardessus et je pars me balader sous le crachin breton dans les ruelles du petit et charmant centre ville historique. C'est vrai qu'on en a vite fait le tour, une fois remontée la rue Kéréon, mais c'est agréable. <span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Il y a tant de centres vils.</span><o:p></o:p></div><div class="MsoNormal"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTyjTIN16X1PUeEbDfFnvm3IAWytzjGOj5U4JW7QDwiYtMQ4vbIQDFnQjtr2S7abbWmKTHiOBxI-nrvpNvEaZNrLb1jjuJBIFuXDx_LKK0KB_OKlrwpDPKmuamHNyZoNp99dgAWFBls8M/s1600/quimper.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTyjTIN16X1PUeEbDfFnvm3IAWytzjGOj5U4JW7QDwiYtMQ4vbIQDFnQjtr2S7abbWmKTHiOBxI-nrvpNvEaZNrLb1jjuJBIFuXDx_LKK0KB_OKlrwpDPKmuamHNyZoNp99dgAWFBls8M/s1600/quimper.jpg" /></a></div>Les deux flèches de la <b>Cathédrale Saint Corentin</b> s'élèvent droit au dessus des toitures penchées des maisons à colombage. Je déambule dans les rues pavées où j'enchaîne les saveurs. Je passe en un clin d'oeil de la rue du Salé à la place au Beurre. Bien entendu, <span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">tout cela me met en appétit.</span> Je m'arrête aux Halles pour acheter une crêpe beurre sucre chez Mme Quéau. Un régal à déguster avec et sur les doigts et inversement proportionnel au sourire de la dame. </div><div class="MsoNormal">Je traverse l'Odet empruntant le <span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">joli pont pissette</span> sous lequel nagent des mulets à contre courant. J'aperçois à ma gauche les marronniers en fleurs qui bordent la rivière et la devanture du café de l'Epée. Le soleil est revenu, il fait bon. Après ce repas frugal, je décide de m'allonger sur les flancs abrupts du mont <b>Frugy</b> où, je me rappelle avoir fait, il y a longtemps, quelques descentes vertigineuses... Des mouettes sillonnent le ciel, la mer n'est pas loin. Je dois m'assoupir un peu et lorsque je refais surface, je décide de longer les allées de <b>Locmaria</b> en direction du quartier du Cap Horn, m'éloignant du centre. C'est l'aventure ! Je flâne sur les bords de l'Odet qui glisse jusqu'à la mer dans un élégant silence, à peine dérangé par le discret flot de circulation. <span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Je croise une vieille bourgeoise </span>promenée par un chihuahua ridiculement couvert qui aboie à mon approche. La scène m'amuse et elle me jette, elle aussi, un regard hostile. C'est donc en riant que j'aperçois le toit des <b>Faïenceries HENRIOT</b>. Je me souviens de mon enfance et de tous les chocolats chauds lapés dans ce bol made in Quimper orné de mon prénom.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihWfxxfn204DO3E_foxXiZ3rXDfwJjwAAY-f_qgSHtsF1Tt7912rQoXU1HqcWVmEYwCyp8QZ8Kvys62FGaLePuf_I2QyNQO6bWK5OQXxJEpRD4R1LBrm1BZlnqBfp0Y5twNU4Lai2Vz0c/s1600/corentin.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihWfxxfn204DO3E_foxXiZ3rXDfwJjwAAY-f_qgSHtsF1Tt7912rQoXU1HqcWVmEYwCyp8QZ8Kvys62FGaLePuf_I2QyNQO6bWK5OQXxJEpRD4R1LBrm1BZlnqBfp0Y5twNU4Lai2Vz0c/s1600/corentin.jpg" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Sur une patte, un vieux gréement démâté, boude attaché au quai</span>. C'est le Corentin, vieux bougre réplique d'un Lougre, hommage à l'époque où les bateaux et les marins remontaient l'Odet jusqu'en ville. Plus loin le chemin du halage borde la rivière qui, plus au sud vers Bénodet, mène à l'océan. L'appel du large me guette, je m'évade!<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal">Non, finalement je reste. Quelque chose me retient ici au confluent de l'Odet et du Steïr qui, c'est amusant, pourrait se prononcer <b>"stay here"</b>, une sorte de message subliminal en somme !</div><div class="MsoNormal">L'adolescent rebelle veut changer d'air et de famille, et devenu adulte, il revient souvent à ses racines. <span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">On n'a qu'un père, n'est-ce pas?</span></div></div><div style="text-align: justify;"><br />
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</div>Mr SuperOlivehttp://www.blogger.com/profile/06788718073374996467noreply@blogger.com3